Calamocha Temperatura Mínima -30.2 ºC 17 diciembre 1963

 Temperatura mínima registrada en:

Calamocha -30.2 ºC ºC 17 diciembre 1963

Fuente Instituto Nacional de Estadística

Anuario 1964

Capitulo I Climatología

Estaciones Meteorológicas

Posición geográfica de las principales estaciones

Teruel (Calamocha) 

Longitud 2 20 E 

Latitud Norte 40 55 

Altitud Metros 884

Fuente de Información: Servicio Meteorológico Nacional

Temperatura mínima registrada

Fecha 17diciembre de 1963

Temperatura Mínima: -30.2 ºC

 

(Fondo documental del Instituto Nacional de Estadística)

Continuará….

DETALLE

Hoja Completa

Detalle 

El Santoral Cristiano festeja hoy el Santo de San Lázaro

Uno de los amigos de Jesús. Se cuenta que tuvo una enfermedad y murió de forma rápida, pero entonces apareció Jesús y lo resucitó asombrando a familiares y enterradores. De hecho, Jesús le cuidó como un hermano más, cuando le acogió en su casa en tres ocasiones. Le quiso y le cuidó y le devolvió la vida

• Domingo 17 de diciembre de 2023 (-4.2ºC)

 

Paso la tarde del sábado leyendo a Benjamín Jarnés, Venus Dinámica, he de buscar más libros suyos, con esta obra acabo los que tengo, que no son pocos, y los acabo sin hallar a ciencia cierta lo que busco, curiosidades de la vida comienza así:

“La Verdad fue siempre dama enteca, enjuta, enfurruñada, inquilina de un sotabanco, alejada de toda risueña o triste algarabía mundana. Con ella nadie quería convivir…Pero un día decidió cambiar de domicilio. Salió una mañana de su chiribitil y se puso a buscar otro refugio más seguro: algo difícil porque en ninguna parte hallo lo que buscaba. Además, las gentes ¿Cómo iban a huir de ella al verla permanentemente triste, en los puros huesos, tan fosca y desabrida. Muchos creían ver un fantasma”

El Alboroto.

 

El Alboroto (Editorial Círculo Rojo 2022) es el nombre con el que la prensa de la época bautizó la revuelta protagonizada por la gente de La Yunta en 1869 y que José Antonio Floría Martínez ha plasmado en un libro adentrándose en el género teatral una vez se recopilo toda la información posible, archivos, hemerotecas y tradición oral por parte de los vecinos de La Yunta él le dio forma escrita.

Es domingo cuatro de diciembre un día triste y gris, me hago mayor, el cambio de hora me sienta fatal, las tardes son tan largas, enciendo la calefacción aquí en Castellón, y me acuerdo del libro que guarde para una ocasión como esta en la que necesito evadirme, sentir la vida. Mientras en la villa se han despertado con agua nieve, hora es del frio.

Recopilado a través de la hemeroteca, archivos y la tradición oral y escrito para su representación teatral, narra los hechos conocidos como el Alboroto cuando a mediadios del XIX tras la desamortización de Mendizabal se quedaron compueotos y sin novia, al llegar desde Madrid Salinas, el nuevo dueño del Cortado monte que tenían por suyo de la mano de la guardia civil, a escape desarmada, y el juez. La revuelta fue inevitable, y los hechos se alargaron varios años.

Al final, pues eso, lo mejor leer el libro o esperar a la película. A rio revuelto ganancia de pescadores. Idas y venidas a Molina de Aragón, cárcel, enfrentamiento con algún pueblo vecino, ayuda de alguno otro y aquí paz y después gloria bien sabe todo juez que si ha de ir a La Yunta lo debe hacer con el pantalón del revés, con la bragueta al culo. (Las mujeres de La Yunta han tocado a somaten, para matar a Salinas y capar al señor juez) O mejor darles la razón desde el principio por que no solo la tienen si no que además son un pueblo ejemplar, como aquel de Fuente Obejuna. Y pueblo pionero además pues en medio de todo esto fueron acusados de ni mas ni menos que sedición, y es lo que tiene cuando la autoridad no ampara nada más que al poderoso, buscas rey ande sea y piensas que los carlistas eran gente seria y de principios y das cuatro vivas a su rey.

El caso es que el primer pariente del que hay recuerdo en la familia por via materna de padre y madre desconocido debió de nacer por aquellos años del jaleo de padre o madre de entre La Yunta y Bello, un amor aquellos días imposible, y abandonado en alguna ermita próxima a Odón, para que cargasen con el muerto en este caso el crio, de apellido Gracia donde lo criaron y caso con una Meléndez, el apellido más bonito del mundo, antes de emigrar primero a Calamocha y luego a Torrijo y de nuevo a Calamocha.

Si nos tocan lo que es nuestro

Salimos todos a una

Que somos los de La Yunta

 

Hello, Dolly!

 

Quería volver a ver la película que tantas veces vimos en casa cuando mis hijas eran pequeñas y por fin encontré tiempo la tarde del domingo 23 de octubre, más cuando sonaron los primeros acordes pensé que este sol, aunque ideal no es lo normal y que pronto tendrá que refrescar. Había estado por la mañana ultimando la crónica de la pandemia en la villa a lo largo del año 20 y me vino a la cabeza la mesa y las sillas que compramos aquellos días para la terraza donde un par de matas de acelgas, alguna col, tomatera y demás componen un jardín que por imperativo legal no prosperara ya por estas fechas otoñales yermo de geranios asesinados a plena luz del día por el gusano de turno. Dejé la tele encendida, para que los canarios de ascendencia calamochina y que ya solo cantan en valenciano cogiesen tono, salí, me senté y comencé a leer.

 

Flor venenosa, del autor, de la trilogía Ojos Negros ambientada en pueblo del mismo nombre, David Izquierdo y con la cual el escritor se adentra en el entretenido mundo de la novela negra, y además rural, personajes ficticios, localizaciones reales, y a ver si hay suerte y siguen los crímenes por la otrora bulliciosa ciudad minera y el comisario Toro se convierte en una saga, es lo mínimo que se puede pedir.

 

Por cierto, entre los personajes, más allá del halcón, cual Hombre Pez galdosiano vuelve a salir Jesús El Lechón, mi alter ego, para saber si soy el asesino habrá que comprar y leer la novela.  Esta vez el autor ha publicado con el Señor Amazon, quien al menos le garantiza no perder dinero, y que con cada libro que venda le de para un café y un donut, todo muy policiaco sin duda. Eso sí, el gigante donde compre la silla y la mesa sobre la que leo y tomo notas, no se ha esmerado mucho, la portada es impecable pero el interior, viene con un procesar de textos del siglo pasado tal cual parece tirado por una multicopista clandestina de tres al cuarto, pero mira resulta le da un plus a la lectura. Parece que leas un informe policial, raspen los folios y se te llenen las manos de tinta. Una delicia.

 

Algo mas de dos horas es lo que dura Hello Dolly y mismo tiempo cuesta leer la novela, donde por cierto las referencias musicales son constantes, en ella el autor olvida a Delibes cuya prosa le inspiro la trilogía mencionada, para empezar a repartir estopa acorde con los autores policiacos del momento, nuestro Leonardo Padura, y su Mario Conde, el chino Qiu Xiaolong y su inspector Chen Cao, todos ellos con permiso del tierno Agapito Jon Lauko, cuya novela aun le debo a David, y el alter ego del escritor de Anadón, Emili Bayo, empinar el codo, sacudir, y el revolcón de turno que no puede faltar en ninguna novela contemporánea del género, pues sabido es que, bien comido, bien bebido y bien lo otro la mente se despeja y el asesino-a cae. Un tio culto este Toro, aseao, de buen comer, y que tiene en su pueblo su refugio, y en los asiduos del bar, un puñado de asesino en potencia y en su conversación el humor autentico.

 

Bueno, al grano, sin rodeos, lenguaje claro, directo, entretenido, tierno, amable como solo en un pueblo de Teruel uno puede ser, una delicia, un lujo para Ojos Negros, capital del crimen en el país del Jiloca, muy actual, fresco, vital, y animemos al autor a seguir las trochas iniciadas y que esta sea la primera novela de una exitosa saga, asi que a los habitantes de Ojos Negros, ruego se cuiden las espaldas no vayan a ser la próxima víctima, mucho cuidado por tanto con los que llegan de fuera, que ya se sabe…

Sol y sombra, y torrijas

 

Ha pasado una década desde que el inolvidable autor nacido en Caminreal el calamochino Paco Rubio publicará Barrendero, enterrador, ferroviario con su querida Calamocha como protagonista, hasta la fecha sigue siendo la mejor novela que pudiéramos soñar y ya anda este cronista pensando y dejándose llevar por la deuda contraída con el maestro y lo sentimental a un tiempo que jamás reconocerá novela con la villa entre sus letras mejor que aquella. Sin embargo, la ilusión y la incógnita que creó su aparición se ha visto afortunadamente desbordada con creces por tanto y tan bien como se ha ido escribiendo y publicando desde entonces bajo el cielo del país del Jiloca. Las ediciones se suceden, década dorada, color calamocha, la colección aumenta, y ahora mismo ¡quien iba a pensar semejante cosa!, uno no alcanza a leer tanto como se publica. Cierto que últimamente tal vez obsesionado por sacar adelante la crónica lea precisamente eso, crónicas de aquí y de allá por qué es lo que el maestro me aconsejaría.  

 

Café y Torrijas, continuación de Caolín, abro el libro y leo en la tarde de un triste y frio sábado de febrero, comienzo por quien conozco, se que tarde o temprano me encontrare con una o con otra y me preguntaran, quedo una vez maravillado, la tarde, el esfuerzo de leer ha merecido una vez más la pena.

 

Escribe Cristina Jimenez. Aplauso a las ocho, historias de amor, de mujeres, poesía de colores, una delicia, ... La mujer que sufre, la mujer valiente es la protagonista, capaz de tirarse desde lo alto del puente de Luco para suicidarse y poner fin a todo, letras brillantes, el morado intenso de la flor de cardo, todo es bello, no hay cielo como el del Jiloca y a él le escribe Cristina cartas de amor. Es todo tan visual, tan real.

 

El caso es que concluyo, paso página, avanzo, busco a Lucia Roy y sin darme cuenta paso a los sueños. Comenzamos bien me ofrece un porro, dudo que hacer, no he fumado nunca, pero para todo hay una primera vez, y que mejor que ir de la mano de la señora Roy niña terrible de las letras calamochinas, L'Enfant Terrible que en francés es más bonito, nos tomamos tambien una cero cero, que ya tenemos una edad, pasamos miedo, viajamos por medio mundo, con la imaginación es más seguro, además nosotros nunca salimos de entre La Poza y el Ingenio, ella parece haber vivido otras vidas y la suerte es que nos las cuenta, finalmente el gobierno, quien sino, nos corta el rollo, decreta el Estado de Alarma y ella hace la fotografía la crónica perfecta del instante mismo. Y se acaba por ahora, venganza frente al desamor, muerte y vida del insigne filibustero Tubalcain quién ya no tiene quien le escriba y que llorará mientras espera nuevas lecturas de sus dos grandes amores.

 

Ara ja som la millor terra del món.

 

El día

Lo dicho, hoy acabando octubre las calles se llenan de almas como si de un chupinazo de gente menuda se tratase celebrando Halloween al tiempo que bien podríamos festejar de nuevo San Roque en noviembre. Me envía don Fernando Herrero una fotografía con lo que aun da su dominguero hortal, libre de plástico, al raso, abanderado del ecologismo. Resulta que da lo mismo que en agosto, empezando por tomates.

Si esto es normal, que se asome el Santo Cristo al rabal y lo diga, otro en quien confiar no hay. Hay pimientos, zanahorias, calabazas, porros, hasta algún nabo de los de antaño, cuando eran considerados comida de pobres, ¡si hasta hay berenjenas! La mare que va això ja és massa Así que de forraje, habrá barbaridad entre acelgas y borrajas amen de coles y cardos. Ese sueño de nuestros abuelos sabedores de que no hay tierra ni agua como la que va de Monreal a Calamocha la cual se hacía merecedora del clima del Reino de Valencia, alcanzaremos a verlo hecho realidad antes de joparnos de un cielo a otro. ¡Comer fritada en todos los santos después de vendimiar! ¿qué más se puede pedir? ¿caracoles, setas tal vez? En realidad, nada. Ni que decir tiene que aún no ha cascao el primer hielo, ni falta que hace. No cale darle más vueltas, tras el juicio final Adán y Eva despertaran y reconocerán en el Jiloca su paraíso. El cielo en la tierra.

La noche

Cuando llegamos veo rodar las capitanas de un lado a otro frente a los Tollos, anunciando la entrada del invierno. La carretera de Navarrete, moribunda ruta del silencio caerá en las prisas, perderá su encanto a ojos de los ya folasteros como yo. Frio en su cementerio, eterna su humedad. De vuelta de la roja tierra de sus tumbas encarar su salida es vislumbrar tras su puerta el baldío terraplén de un tren sin parada con su incorrupto puente a los infiernos. Aquí no va a quedar nadie. Te hace dudar si salir o quedarte, pero dicen que mientras hay vida hay esperanza. Huyes, el que come escapa y el hambre aprieta.

Ha empezado el invierno, no se habla de otra cosa, el aire es frio y los días de fiesta nos incomoda. Los testigos de Jehová a la entrada del cementerio invitan a leer la biblia. Van y vienen coches, no muchos, al fin y al cabo, es miércoles. Caras conocidas entre los que aun pisamos este mundo, pero muchas más entre las tumbas, donde todas deberían lucir una fotografía. Brotan nuevas lápidas sin cesar sobre la fértil tierra calamochina, se ocupan sin descanso uno tras otro los nichos y donde antes solo veías un hueco ahora ves el frio mármol de la lápida donde paras, lees, sientes pesar y por fin te derrumbas, no puedes huir. Forman parte, son ya, tierra calamochina esa que tanto amamos.

Me detengo una vez más en vano frente al panteón donde reposa don Adolfo Beltrán Ibáñez, (avergonzado le miento a Pilar Esteban cuando me sorprende y le digo que estoy tomando una foto para el próximo Comarcal) como de costumbre no logro sonsacarle ni una sola palabra al difunto en torno a su amigo Blasco Ibáñez. Pero algún día acabare de leer su obra y triunfante volveré, solo espero vivir lo bastante. Le oigo reírse al muerto al alejarme. Nos estamos acercando pienso, ya casi los tenemos.     

Todo transcurre rápidamente, no adolece el día para ir de un sitio a otro, comemos en el Arguiñano, sinónimo de cariño, hemos fijado la hora de vuelta a las cuatro de la tarde, queremos llegar de día al calor de Castellón donde aún dormimos con la ventana abierta, hoy por fin la cerraremos. Le llevo el dinero y los resguardos de la lotería de San Roque que vendí a Juan Miguel y me da un par de tomates y algo de borraja para mi madre, ¡y eso que no tiene huerto!

 

Publicado en El Comarcal del Jiloca Noviembre 2023

Santo Patrón del Frio: San Martin de Tours, 11 de noviembre

 Festividad de San Martin de Tours, 11 de noviembre

Considerado como el Santo Patrón del frio 

La leyenda más famosa en torno a su vida sucedería hacia el año 337. Estando Martín en Amiens, encontró cerca de la puerta de la ciudad a un mendigo tiritando de frío; enseguida, sacó la espada, rasgó su capa de soldado y le dio la mitad para que se abrigara, declarándole que no podía dársela entera porque la capa pertenecía al ejército romano, en el que servía.5 Esa misma noche soñó con Jesucristo vestido con la media capa y diciéndole a una multitud de ángeles que le rodeaba: «Martín, siendo todavía catecúmeno, me ha cubierto con este vestido»

San Martín de Tours (Sanctus Martinus Turonensis en latín), o San Martín de Loba (Sabaria, Panonia; actual Szombathely, Hungría, 316-Candes, actual Candes-Saint-Martin, Francia, 397), fue un obispo católico de Tours elevado a santo y patrono de numerosas localidades. Nacido en Panonia (en Europa central), se convirtió al cristianismo a una temprana edad. Se hizo soldado en la caballería romana en la Galia, pero abandonó el servicio militar en algún momento antes del año 361, cuando se convirtió en discípulo de Hilario de Poitiers, estableciendo el monasterio en Ligugé. Fue consagrado como Obispo de Caesarodunum (antiguo nombre de Tours) en 371

Se trata de un santo enormemente popular, puesto que desde muy antiguo existen por todo el mundo cristiano numerosas iglesias y basílicas colocadas bajo su advocación, siendo una de las más destacadas la propia basílica situada en su ciudad original. La misma palabra «capilla» procede de la popular leyenda que acompaña siempre a este santo en toda su iconografía.

Wikipedia 

(Martín significa: "el batallador". (De Mart = batalla)

Crónica de la Villa de Calamocha Año III 2023 DC

• Martes 7 de noviembre de 2023 (-1.7ºC)

Casca la primera helada del año climatológico al abrigo de San Roque, la última fue pasado San Isidro, como si de una broma de mal gusto se tratase esta vez por parte del santo patrón de los labradores, el 17 de mayo (-0.7ºC) 

A eso de las cinco y veinte de la mañana del día de hoy comienza por tanto hoy la segunda estación del año, la aun llamada invierno, dejamos atrás el verano que ha durado exactamente 174 días, es decir 5 meses y 18 días. Continúa, eso sí, habiendo por ahora en la villa una tercera estación, la de tren, aquella por donde pasa el Expreso Cartagena.