Sunday morning. Alejandro que estas en los cielos…

 Alejandro que estas en los cielos…

Veinticuatro horas de música, un día. Días de rosas. Poesía y prosas. Toda una vida de música desde Piedralaves, pasando por Radio Gredos Sur desde El Hornillo. Fiel a los suyos, haciendo oídos sordos a los grandes como Radio Grand Ole Opry y sus cantos de sirena; Alcanzando las más altas cotas radiofónicas, por una lado al lograr una oyente confesa desde  Noruega y por otro al igualmente lograr que el programa se emitiera a su vez en las islas afortunadas y Alicante: Triangulo musical Caja:

“Una hora todos los miércoles de siete a nueve”

Dijo en una ocasión la voz eternamente cansada de su locutor; Esa voz, reflejo del alma. ¡Voz tan diferente de un programa a otro! Antes de dar paso a su sintonía el For Your Love de los Yardbirds. Oración previa a la homilía del Reverendo Caja y su Caja de Música, en realidad toda una enciclopedia.

“¡Que suene la música ya, compañeros!”

Horas y horas que saben a poco. La vida en un instante: en el vaso de wiski que aguarda a la salida. Pub donde seguir pinchando, bares donde escucho música e hizo tantos amigos, perdedores, garitos y tugurios, alcohol y tabaco, siguiendo los pasos de Tom Waits.

Viejo programa de radio rescatado del abismo de la red casi dos décadas después, tesoro descomunal, inmortal la voz y la música escogida del prematuramente elegido por los dioses Alejandro Caja Forteza (1971-2025).

“Pretender saber de música es como quedarse a medio polvo, no puedes conocerlo todo”.

La buena música, rock primigenio, negros reyes sin corona, blues, ritmanblues, sicodelia, country, garaje, guitarreo y entre tanto atún y betún, tuti fruti y punkarra guarrete y esas floridas recomendaciones de su amigo del insti, El Jimy, para quien era todo cariño “un ser tan despreciable como de buen gusto musical” que le hacia escuchar Power Pop.

Grupos de uno o dos Lps, algunos ni eso, tan buenos como desconocidos:

“esos de lo que no tienes ni puta idea, resultan cojonudos”

Acordes que “Te saltan las trabillas de los pantalones, imposible no bailar”

Programa de música donde lo normal era subir el volumen para escuchar al locutor y bajarlo al sonar la música. Su sola presencia, verbo y saber estar hacían el resto; Su voz y su palabra lograba eclipsar la mejor música de todos los tiempos.

“Armonías vocales de la hostia, pero los teclados y trompetas son lo mejor”

“Solo tengo un disco, creo que hicieron dos, y lo petaron con este primer disco, tuvieron un hit, un temazo que fue un bombazo, pero yo voy a pinchar la cara B”

 

Un tío asombroso, grande, acojonante. 

“Si cierras los ojos puedes ver los colores de la música, es lo que tiene la psicodelia sesentera, no engaña a nadie, vamos con ese discazo…”

“Ahora, antes de que suene esa poderosa voz, os voy a traducir el "Sunday Mornin' Comin' Down" escrito por Kris Kristofferson “

Y es entonces cuando el bueno de Alejandro, El Ultimo de los Profetas, Robinson sin isla, nos descubre un mundo inhóspito y no del todo insospechado, más cuando pide perdón por traducir las letras de las canciones, “hablo mucho” para a continuación leerlas antes de que suenen.

“Todo esto que os cuento, no penséis que es porque yo sepa mucho es porque lo estoy leyendo en un libro que me compre, caro de cojones, que menuda hostia me dieron, nada lo próximo entrevistas en YouTube”

Y así, escuchando su voz, sus traducciones, raining in my heart, descubres que los yanquis han escrito todas esas canciones de amor con las que hemos crecido cantándole a cosas de tanto glamour como las vacas, la carretera, la cerveza y la resaca de una mañana de domingo…sin complejo alguno

“Da gusto ver a unos sesentones de la mano de Tom Petty divertiste haciendo buena música”

Mientras nosotros, hoy reconozco felizmente unos analfabetos del inglés, tratábamos de igualarlos, de escribir esas mismas canciones de amor usando el lenguaje del siglo de oro, contando silabas y rimando, cuando a ellos les bastaba con cuatro emoticones. Bárbaro

 

“Esta vez la traducción no es mía es de nombre y apellidos que ha escrito un libro sobre el cantante por cierto un libro nada recomendable como se puede escribir un libro de una estrella del rock de una manera tan muerma”

 

“Vamos ahora con el “aiguanchu” del Dyland la mejor canción de todos los tiempos, pero antes, os la voy a traducir… Ojo, es otro nivel este tipo sabe escribir”

Pero puestos a elegir nada hubo jamás en el mundo de la música como:

“Lucinda Willians una tipa, por encima de dios, toca todos los palos y todos bien, y esta encantadora cuando hace punk y se pone guarrilla”

De quien habla, pincha y no para, sus discos reflejan su vida, Todo un pepinazo y se nota cuando esta y cuando no enamorada

“todos necesitamos del amor”

Y de quien cuenta cuasi entre lágrimas vivas de emoción tuvo la suerte de ver en Francia, tras pillarse por dos duros un billete de tren y dar el sablazo a un amigo, (¡será por amigos!), allá en Paris en una sala de unas trescientas personas:

“Un concierto de menos a más, como todo buen concierto… y esa apoteosis final, porque ella si, por fin canta con las bragas en la mano, con la verdad por delante”

En fin, lo dicho y lo escuchado es tan solo una muestra, hubo muchos más programas por parte de un tipo de la hostia. Tantos programas que llegado el momento dio en cambiar la sintonía, y solo alguien tan cojonudo como el podía ser capaz, sin necesidad de rebuscar, de elegir un tema de un grupo que en su día publicara un solo single…  

The chymes He's not there anymore

“No descartemos a quienes hacen música sin pretensiones, ellos son los que suelen tener los mejores directos, los más divertidos”

Alucinante por si fuera poco apadrino el nacimiento de un nuevo género musical, el del novio quejica capaz de hacer llorar a las piedras con sus canciones.

“Bueno en realidad fueron dos canciones para pasear con un viejo coche por las montañas de León

y

Canciones para un dia de lluvia aunque este sea de sobras conocido”

Y esos programas de powerpop casi actuales de canciones con estribillo, transmitiendo buen rollino, por así decir, con todos esos grupos empeñados en lograr la canción perfecta. Como suele decirse mierda de la buena y no esas mierdas del rock sinfónico.

“Grupos de música que nacían en el instituto con el único objetivo de ligar, de follar vamos, … y todos dicen que lo consiguieron”

Y

“No olvidemos que cuando una banda se desbanda surgen nuevas bandas”

 

“Vivir es volar… Townes Van Zandt”

 

Primer aniversario de su muerte: Sus programas se pueden escuchar aquí:

https://archive.org/search?query=subject%3A%22Caja+de+M%C3%83%C2%BAsica%22

 

 

 

CALAMOCHA 1937 Sección Móvil de Evacuación de la División 52

 

Don Jose Maria Hidalgo Chapado, paso por Calamocha en la guerra, enrolado como soldado, veterinario de formación, luego alférez, teniente…

Escribió sus memorias, aficionado a la fotografía, es así como localizo una foto de los servicios veterinarios durante la batalla de Teruel en Calamocha.

Luego formo parte de la División Azul, y a su vuelta al ver que su paso por las armas no era valorado y que cualquiera podía hacer carrera veterinaria en el ejército lo dejo y ejerció de manera privada.

Apasionante su vida y sus fotos. (Sección Móvil de Evacuación de la División 52 Foto)

Carta a mi padre muerto VI

 

Como cada año te escribo esta carta padre, la cual hace ya la número seis desde que marchaste a la Cañadilla, para entregarte con ella la crónica de un último año de ensueño y trabajo.

Queda ahora cuando comienzo a escribirte una semana para navidad y llevo un trancazo descomunal. ¡Yo que nunca me resfriaba! ¡Yo que llevo todas las vacunas posibles! Ando con una nueva gripe española a la que sumo un cansancio enorme acumulado a lo largo de un año tan bonito como rebosante de trabajo. Pastillas y más pastillas me acompañan, pero nada me calma más llegada la noche que ese vaso de vino a la hora de sopar como decía la Xaltación, tu madre, vaso en el cual busco la calma y el sabor de aquel vino negro de la cooperativa que junto al clarete de Cariñena nos hizo crecer. Noches en las que no veo más fin que el de mí mismo.

Por las mañanas siento un frio terrible y todo abrigo es poco. La humedad me devora, y voy a tener que calzarme las botas militares, resulta como si cada despertar fuera el vía crucis del jueves santo en Calamocha, y hasta ponerme guantes me temo voy a necesitar. Mi corazón, generoso, marca el paso a su aire y no quiere saber nada de mí y en estos días tan escasos de luz no da para más. Sin embargo, para que puedas hacerte una idea; Esta mañana aquí en Castellon había la misma temperatura que muchas noches de San Roque después de una tormenta, cuando solíais ir a buscar caracoles a carburo, mientras los demás estaban de fiesta. Y sin embargo, siento frio.

Cuando ahora va a comenzar un nuevo año solo pienso en acabarlo. Me pregunto que ha sido de la ilusión de dejar atrás un invierno y abrazar la primavera. Temo que un año volveré a Calamocha por navidad y me sentiré la persona más sola del mundo. No habrá jamón en el granero ni vino en la bodega. No habrá vida, solo frio y humedad. La juventud hace tiempo me abandono y tú me lo recuerdas cada vez que paso por el cementerio a ver como andas. Aquel día de junio cuando deje la estatua del Batallador a los pies de tu lápida o ya en agosto los dichos que escribí, alguno eche por San Roque y el discurso como mantenedor, la visita obligada por todos los santos y otras más.

Fue un año soñado, en realidad inimaginable, salir adelante costo lo suyo. Hoy quedan fotos y escritos y la misma crónica donde doy cuenta de todo y también quedan montones de cosas pendientes. En realidad, la vida parece ser eso, dejar cosas por hacer, junto con la certeza de que cuanto más leo a quienes me precedieron más me convence la idea de que avanzamos tan a pasos agigantados que no nos damos cuenta de lo que dejamos atrás y ¡otra vez San Roque!

El espejo, juez sin piedad, no miente tampoco lo hacen las fotos. Cada vez me reconozco con mayor dificultad, al tiempo que veo en mi rostro los rasgos de tu padre, mi abuelo José el Auge, o del tío Manolo, tu hermano, y los tuyos por supuesto. Mi rostro me está abandonado pasando a ser esa cara que recordaran quienes vienen detrás arreando, mientras temo llegue ese día en el que ni siquiera me vea.

PD Mama anda flojica, vale pocas perras.

EL COMARCAL DEL JILOCA MAYO 2026

Don José Antonio Polo, jotero calamochino. Académico de Honor de la Academia de las Artes y el Folclore Aragonés

 

Nunca es tarde

Don José Antonio Polo, jotero calamochino

Sera nombrado hoy 26 de mayo de 2026 en la Sala de la Corona del Edificio Pignatelli

Académico de Honor de la Academia de las Artes y el Folclore Aragonés

Felicidades

 

José Antonio Polo canta jotas. Le echo un pulso al cielo y se gano la gloria jotera desde la ribera del Ebro más allá de Aragón al Jiloca.

Antes cantó boleros y hasta hizo sus pinitos en el mundo del rock como cantante de Los Jamid aquel grupo calamochino que amenizase las verbenas de su generación allá por los setenta. Este cronista puede recordarlos pues los vio tocar bajo el porche de la ermita unas fiestas del Santo Cristo en medio del frio. Incluso salían de gira por todo el país del Jiloca. Bien lo recuerda en Lechago el amigo Agustin Martin, donde con sus guitarras eléctricas triunfaron mucho antes que los Amics.

Jotero de un único disco, ¡pero que disco! Atesora más que sobrados méritos para tal reconocimiento, entre otros su constante divulgación de la jota a través de las redes, sus jotas con solo su voz y el paisaje de fondo grabadas cuando se lo pide el corazón y enviadas a sus cientos de amigos entre Aragon, La Rioja y su Navarra querida, patria esta donde se siente uno más y lo quieren a rabiar

De entre todo el disco me quedo con su versión de S´ha feito de nuei la cual resulta absolutamente maravillosa.. Una obra de arte preciosa dentro de un disco extraordinario lleno de alegres acordes y voz cariñosa. Presa en Alcala de Henares su misma voz necesita convertirse en la banda sonora de nuestros días de fiesta en Calamocha, su reconocimiento lo avala.

Constatado queda una vez más que los calamochinos somos dados a todo tipo de gestas.

 

Domingo de Resurrección

 

Después de haber sufrido el verdadero frío de Calamocha. Aquel que se siente cuando queremos y no podemos disfrutar de la fiesta, religiosa en este caso. Llegó por fin un día precioso de un sol radiante. 

Madrugamos dejando las maletas preparadas y la casa aviada, marchando cara la iglesia. La próxima vez, salvo imprevistos de la vida será por San Roque. En la esquina de las escuelas saludamos al capitán a quien imagino la mujer ha mandado por pan y pasteles. 

Al llegar a la sacristía, a los hermanos, tras años, en algunos casos décadas, compruebo nos empieza a sobrar todo, deseando por una parte acaben los actos y por otra tal vez vivir la Semana Santa de un modo diferente, dicho en cristiano, menos procesiones, más fiesta, menos penitencia, más pasión. El hermano del clarinete sacará el estandarte y Cecilia hará de hermano mayor del Nazareno. Patricia desde la Junta me pide tome fotos para el Diario de Teruel. 

Los hermanos en corro comentan lo sucedido el día anterior, cuando el primer bailador don Francisco cayó de sus pies allí mismo en lugar sagrado y entre santos a quienes tenemos por protectores de todos los males, a resultas de lo cual salió mal parado para un par de meses. 

Ya en misa, al hacer buen tiempo fuera, que no dentro, otra vez sin calefacción a causa del cierre del estrecho de Ormuz, no había palomas y canto como es habitual el Coro de la Parroquia, con mayúsculas. Y lo hizo como siempre maravillosamente, haciéndote sentir en la gloria y regalándote el momento cumbre de la semana; El cual vino a suceder cuando canto a capela y en solitario desde el altar mayor la calamochina Marivi. Siendo Doña Conchita, integrante del Coro y habitual colaborada de la crónica, quien me da los detalles. “Es una oración, narración en este caso de la resurrección, viene en el misal leccionario después de la segunda lectura, aleluya y antes del evangelio. Siempre se había hecho leída y hoy se ha cantado”

Como me susurro años atrás Chabier de Jaime, “a los calamochinos nos cuesta aplaudirnos a nosotros mismos” Aquel momento, al acabar de cantar Marivi, debió haberse culminado con un aplauso atronador por parte de los allí presentes. Solo el temor a que la iglesia se nos cayese encima nos lo impidió. 

Se salió en procesión, en su recorrido habitual: Castellana, Cantón, Real, Peirón, Mayor, Monjas y plaza. Delante la Cruz Procesional la llevaba Añón a continuación, los estandartes luego la imagen del Resucitado y detrás el cura, hermanos mayores y las pocas autoridades que acudieron José María y Ruben. El alcalde, más listo que nadie, en su día, lo mismo que me contara el ya retirado bailador don José El Cerillas, supongo no se dejó atrapar por ninguna cofradía, y se toma vacaciones. 

De vuelta a las gradas dispuestas un par de mesas con bizcocho y mistela. Sin embargo, para alcanzar su gloria tuvimos primero que pasar al interior para que el cura nos permitiese marchar en paz. 

Y cuando uno no esperaba ya nada resulto verse agraciado con otro de esos grandes momentos en medio de estos días de frio y penitencia. No sé cómo describir aquel Bizcocho, nuevamente con mayúsculas, sinceramente no tengo palabras, salvo que jamás comí algo tan bueno.

Y en eso coincidimos los pocos que allí quedábamos. Valentin a su vez apostaba por la megafonía para el clarinete y pedí al Pregonero, el discurso que me perdí, y juntos dábamos las gracias no a Dios sino a la Junta que tan bien ha sabido cocinarlo todo. Como bien dice el castellonero Mosen Alejandro, “si quieres que vaya gente a misa, tienes que dar algo, aunque sea una rama de olivo”. Mosen Paco, Esperánt y Lambert deberían dar de comulgar con bizcocho en lugar de repartir ()

En medio del calor volvimos a casa, recoger los hábitos, comer y marchar para Castellon. La Semana Santa un año más en lugar de resucitar agonizo otro poco, achaques propios de la edad y unos tiempos nunca fáciles. Quien, si resucitó, con el Patre de testigo allá en Sevilla, fue el Maestro del toreo Morante de la Puebla: “Vuelvo por qué hago falta” dijo. Nosotros también volveremos, sin duda, todos hacemos falta. 

Dicen las crónicas de dos décadas atrás que antaño se vestían 900 calamochinos, hoy dicen son 500 y contados uno a uno el viernes santo de tres años atrás fueron 342

 

Publicado en El Comarcal del Jiloca Abril 2026

Calamocha es maravillosa

 

·      Viernes 30 de abril de 2026 (9.3ºC)

 

Primera tormenta de verano con granizo ayer tarde.

Hoy es el cumpleaños de JC Bruscas y uno de mayor quiere ser como él.

Y nos vamos a las fiestas de San Roque del año del señor de 2024 donde en la crónica de la villa deje constancia para la posteridad de aquel detalle que tuvo, uno de tantos, cuando entro un vendedor ambulante y se acercó a nosotros aun sin tomar asiento. Recuerdo que yo le di cinco euros sin pedir nada a cambio si bien me dio una pulsera que ahora llevo en el cambio del coche aunque sea automático, “¿Betis o España?” me dijo, España conteste… ¿De dónde viniste?, pregunte de “Gambia” y recordé el elefante que tengo en el escritorio de otras fiestas, en este caso de un joven senegalés en el Mirador.

Bruscas, además de la pulsera, menuda colección debe tener, se dirigió a él y le dijo, “mira ahí está el Jefe, eh no te vayas, atiende primero al señor es nuestro invitado, pídele un bocadillo de lo que quieras y lo que quieras de beber”. Agradecido espero la llegada del bocata y la bebida y se marchó cuando lo tuvo todo tras despedirse y agradecerlo una vez más.

Al final, cuando éramos nosotros los que nos marchábamos, y pasamos cuentas, en principio nos quedó la duda, de si el Chato nos había cobrado el bocadillo y el refresco de nuestro invitado o no. Tras repasar comprendimos que o bien se le olvido cobrárnoslo, lo cual entendimos como muy poco probable, o más bien fue por cuenta del jefe, del Chato nuestra invitación.

Calamocha es maravillosa. Felicidades.

Foto 14 de agosto de 2025 en la Cima del Mundo. Balcón del Ayuntamiento