Habia una vez un Circo ...

No hace tanto tiempo, había junto a la pared de la iglesia un Frontón, como en la mayoría de los pueblos, un lugar donde jugar a la pelota…

Un día, sin hacer ruido cayó en el olvido y desapareció…

Cuando en los días de mercado las calles de la plaza se quedaban pequeñas, se llenaba de puestos, jugábamos en él al fútbol antes de entrar al catecismo, y cuando éramos unos párvulos recuerdo ir al frontón porque venia la televisión, menudo acontecimiento debió ser aquello, lastima que no recuerde mas cosas, como que actuación habíamos preparado o si finalmente vino o no o si salimos o no en la tele, en la de verdad, en la de un solo canal y en blanco y negro. Recuerdo también, algún año después, ver allí formada a la OJE, en la entrega de diplomas o lo que fuera tan solemne acto, tras haber estado de “maniobras” en la Cerrada Sancho… pero no recuerdo haber jugado a la pelota en el frontón, y vagamente recuerdo ver jugar.

Y la historia que siempre se contaba, había una vez un circo que “acampo” contra la pared de la iglesia en la tierra del frontón. Contaban que durante las noches, los presuntos Titiriteros, pusieron todo su empeño en hacer un agujero en la pared de la iglesia para acceder a su interior, … no sabemos con que intención, si la de rezar o tal vez la de robar. Sin percatarse los artistas que en aquellos años, la Iglesia, día y noche estaba abierta, no había llave. Aun pueden verse los bloques de piedra desencajados.
Desapareció el frontón en los ochenta, dirían que se iba a caer cualquier día, que era antiestético, que no servia para nada ni se usaba, que se iba a remodelar la plaza, a dar salida hacia el rio,… quien sabe.

En su lugar, se habilitaron unos servicios, por llamarlos de alguna manera, y tapiar la cosa de algún modo, para las verbenas sanroqueras que por aquel entonces pasaron a celebrarse en la plaza, junto con aquellos conciertos festeros, de la Pantoja y Manolo Escobar de Gabinete Galigari y Héroes del Silencio... Caray, aquello si que era nivel. Y todavía no había llegado el boom inmobiliario, no me lo explico.

Recuerdo haber leído en el Heraldo o tal vez en el Diario de Teruel, una carta de un calamochino, entonces, (aunque parezca mentira, no había Internet y las quejas iban a parar todas al Maestro Armero, al Director), quien al volver el verano de aquel año al pueblo y ver que no había frontón, vio rotos todos sus recuerdos de la infancia. No entendía el porque. A mi aun me cuesta.

La foto es del año 1996, y fue el primer y único carrete que hice como diapositivas, lo que ha cambiado esto de la fotografía desde entonces. Y salvo por que la casa ya no esta, todo sigue igual. Hice un carrete completo a la plaza porque la iban a remodelar, como así sucedió, pero lo que era el frontón, sigue igual, a la espera de tiempos mejores, como el proyector de diapositivas.

Cabecicas de Cordero Asadas....

Hay dias en que Dios es calamochino, son pocos dias al cabo de los años en que lo es, pero los hay... sólo hay que saber esperar.

Recuerdo de niño volver de la esculea a casa a la hora de comer, abrir la puerta y sentir el olor de las cabezas asadas, de la carneceira de la Lucia, en aquella olla redonda con un agujero dentro que tambien servia para los bizcochos.

Era un dia grande...

Luego crecimos, nos fuimos, cambiaron los gustos de unos y de otros, volvimos de vez en cuando al pueblo, pediamos cabezas asadas, pero al parecer ya nadie las comia, obviamente se dejaron de vender, ... cosas de haber progresado tanto en tan poco tiempo,... debia ser una comida de pobres.

Tambien añoro la carne de oveja, pero eso ya es otra historia.

Bendita crisis, cuando despues de tantos años y buscando darme un manjar de riñones, higado, libianos y cosas asi, que ya tocaba, ahora que, en esos aparadores de las grandes y entrañables superficies, tienes que hacer cola... de pronto vi una cabeza de cordero, no me lo podia creer, nadie me quito semejante manjar, porque dudo mucho que sepan como cocinarla...

Las cabezas tenian su precio, poco mas de 2 euros la unidad...

Ahi va la receta:

Lo dicho, aquel dia Dios era un calamochino más, la cabeza era, al menos la etiqueta de Mercazaragoza, de haber sido de La Tomasa, habria sido tremendo... y si además ya se puede encontrar Ambar en el Mercadona, en fin...

Limpiamos las cabezas, las abrimos...

Las partimos.

Resultado .

La bandeja del horno con patatas y ajos del Ventorrillo de la Serrana y perejil del corral.

Encima las cabezas.

Una chorreada de agua.

Otra de aceite de oliva de La Portellada y alrededores.

Encima ponemos perejil y ajos una vez más.

Y al horno unos 45 minutos a 200 grados, dandole a mitad la vuelta a las cabezas y cuidando de que los sesos no se nos quemen.

Listo para comer .

Cuando seas padre comeras huevos.

Menu de zagal.

Y lo que quedo, ni los huesos para los perros dejamos...

Se acabo el comer Paella los domingos, a parti de ahora patatas asadas con cabezas de cordero.

No hay color.

Que aproveche.

(Foro de Cocina, por ahi a la izquierda, a ver si lo actualizo).

Exaltación de la Cruz.

14 de septiembre, festividad de la Exaltación de la Cruz.

Dicho en calamochino rabalero: “El Santo Cristo”.

Acabado San Roque, llegado septiembre: EL carretillo de la carpintería, el pedir leña casa por casa, el robar sarmientos por las eras, el muñeco coronando la hoguera, las campañas al mediodía del sábado, el cohete anunciador de la fiesta, la salve a las nueve, la hoguera inmediatamente después encendida por “Procopio”, la cena, el baile, las patatas asadas, las sardinas, el tonel de vino, el frío, oír misa desde el coro, el vino español, el guiñote, las jotas,los juegos, la barra, la soga, los cestos, … y el lunes por la mañana todos a la escuela y por la tarde a sacar patatas, y las abuelas a la Novena.

En la foto, la Tía Pilar, quien durante tantos y tantos años, viviera a la diestra del Santo Cristo, recogiendo tras la misa.

"Maña, grita más que no te siento, niña, estoy mas sorda que el Santo Cristo, ... si, pues que queremos si ya casi tengo sus años".

Las fotos son de principios de los años 90, concretamente de la ultima vez que fui alli a misa un domingo cualquiera.

Recuerdo que los domingos, las campanas del Santo Cristo, marcaban la hora de levantarse, apurando hasta el tercer toque...

Las Ciruelas del Cementerio.

Las Ciruelas del Cementerio

Calamocha, más o menos 30 años atrás y por estas mismas sofocantes fechas sanroqueras.

Mi abuela, le decía a su hermano, único chico entre un montón de hermanas, y a su vez el más joven.

Niño, ahora cuando te vayas, llévate esos ciruejos, están como el arrope, veras que cosa más buena.

Mi tio los miraba con cierta desgana, como con desprecio, y decía

Va…

Era un adelantado para su época, vivía en Zaragoza y eso le daba un no sé que,…para entendernos era de capital, y eso en aquellos años, se notaba bastante, como diría mi abuela de él con cariño a veces era “ tonto de los que hacen tontear”.

Pues no te los lleves, ya nos los comeremos nosotros.

Ya sabes que a mi me gustan mas las ciruelas. Para ciruelas buenas de verdad, que no he visto ni veré cosa igual, coño igual luego cojo el coche y me acerco, las que se criaban en las paredes del Cementerio. Buenas de verdad, tetica monja maña.

No hables tonterías.

Era mi tio además, un sibarita, bueno entonces a las cosas se les llamaba por su nombre y no pasaba nada, digamos pues que tenía el morro fino.

Tu que sabrás, yo bien recuerdo de crío subir al cementerio a comernos las ciruelas, de los arboles que había junto a las tapias, y las mejores allí donde al otro lado estaba la fosa común, se ve que…

Cállate desustanciao, no hables de eso

¿Qué coño pasa por hablar, habrá que contar las cosas o qué?, …pues tendría yo cuando la guerra, la edad de este ( de mi) y cuando veíamos que un camión enfilaba para Navarrete, íbamos los crios todos corriendo a subirnos a los carros de las eras porque no nos dejaban acercarnos, para ver que podíamos ver…

Cállate redios, aquello ya paso.

Joder, no voy a poder ni hablar, hala, me voy

Eso vete.

Espera que me llevo los ciruejos, ¿solo tienes estos niña?

Redios el tio el copon, hace un rato no los querías y ahora, me pides mas, anda vete a tu casa, que te aguanten allí

Maña, que somos muchos a comer

Pues os vais a la Vega los Postigos y os llenáis un par de cestos

A la cascala, no se puede ni hablar

Tira, vete…

¡Xaltacion!, ¿me oyes? esta tarde cuando vuelva del Casino, vendré, dile a José que corte un poco jamón, para ver si ha salido bueno.

Callate y cierra la puerta, que entran moscas.

La historia, como diría aquel, tenia demasiado fundamento, como para olvidarla, si bien tampoco había que creerla al cien por cien.

Sin embargo, pasados, digamos que 30 años o más, el tiempo le ha dado la razón al del morro fino, a mi tío Antonio.


Calamocha. Procesión de San Roquico del año 2009.

Charrando con el Sr Blasco (padre) y dejando a un lado la política, le hice un nuevo retrato con la procesión a su espalda, momento en el que recordó como hace un par de años o tres, ya le hice otro retrato.

Por cierto, te he contado alguna vez, que no soy Calamochino, que no nací aquí

Si, claro

Ah

Pero algún día, le pondrán una calle

Y pa que maño, si ya no la podré disfrutar…

Ya la disfrutaran los hijos...

Quiso agradecerme, el retrato, de alguna manera y enseguida pensó en subirme a casa un par de docenas de ciruelas de la cosecha propia, advirtiéndome, sin exagerar, que se trataban de las mejores ciruelas no ya de Calamocha ni del terreno, sino del mundo entero, y no, no eran de los aledaños de la vega del Puente Romano, sino, para mi asombro, después de tantos años, del Cementerio, lugar donde, asegura, esta la mejor tierra de Calamocha, si será buena aquella tierra, me dijo, la del Cementerio, que aun siendo de secano, hasta las raíces de los árboles echan fruta, se ve que no les falta sustancia…que barbaridad, ya las probaras y ya me diras.

Que vitalidad, cuando llegue a casa, ya estaban allí las ciruelas. Muchas gracias.

Dicho, probado queda, las mejores ciruelas del mundo, son las del Cementerio de Calamocha.

AMEN

San Roque.

¡VIVA SAN ROQUE!

Las fotos son de la última procesión a la que fui, allá por el año 2007, era el Día de la Vaca, ósea, el domingo que se baja el Santo a la ermita para que descansemos de semana tan larga de fiesta, aunque a él aun le queden por disfrutar de las tardes de la Novena.

Poco andamos y pocas fotos hice esa es la verdad, y como fue hace cuatro días, de pocas cosas me acuerdo.

Da lo mismo que la procesión sea a primera hora de la mañana que a media mañana, y da lo mismo, porque siempre solemos engancharnos a ella al final de la Castellana, de la “Cuesta de Santo Domingo”, allá en el Canton, … allí donde San Roque si quiera por unos momentos duda entre subir al Rabal o bajar el Peiron, …

Luego el año pasado, 2008, el inquieto MiguelSC.V., siempre atento a todo lo que suene y huela a Calamochino, me trajo como regalo en el móvil un trozo de las fiestas, una estrofa del bolero, del Baile a San Roque… que curiosamente termina donde terminaron las fotos del 2007, pasado el Instituto, cuando la procesión deja el pueblo y sale a la carretera bajo el redoble del tambor en busca de la ermita.

Y finalmente L´Alqueria de Febrer, (http://planetwoow.blogspot.com/ ) realizo el montaje de imagen y sonido, siendo traicionado por la informática caprichosa que ha dado en desordenar las fotos, pues la secuencia era del Canton a la carretera y el Glorioso Patron, digo yo que habrá sido cosa de él, ha querido que no haya orden alguno.

Nostalgia de la emoción, dedicado a :

A los muchos Bailadores, a los escasos Dicheros, benditos sus descansos, a los que esperan y llevan sobre sus hombros a San Roque, a quienes lo ven pasar, a quienes buscan la sombra, a los aguadores, a la Banda, a la otra "banda" que llevan banda y van detrás, a las Sotanas, a la Guardia Civil, al que le pilla en el tejado, a quienes lo acompañan, a quienes quieren en un dicho oír lo que no se atreven a decir, a las primeras filas de delante, también a los de atrás, toda una gesta otro año más, al Palitroque, a San Roquico y al Perro el único que sale en procesión sin tener su día en las Fiestas, a quienes no se levantan de la cama, a los que tiran del carrito de la música, a los que no quitan el coche, a los que se quedan en el Peiron, a los que sin casa vuelven al pueblo solo por unas horas,… y en especial a quienes por una u otra causa, no pueden estar.

El sonido de San Roque:

Picar en el enlace para ver y oir...

http://www.youtube.com/watch?v=37urhva4dLU

El Abuelo Meléndez.

Quiso el azar hace un tiempo que un buen día conociese a Isidro, Juan Isidro para la familia, para todos nosotros.

Si ambos llevamos el apellido Meléndez por vía materna, si ambos tuvimos un abuelo de Torrijo del Campo, allá en Teruel, como no vamos a creer que casi con toda la probabilidad seamos ya no parientes, sino familia, por edad yo su tío y él mi sobrino.

Habla su nieto Juan Isidro, habla y no para…Érase una vez. *

 

No recuerdo cuando nació mi abuelo, que sé yo, hace un montón de años, yo no había nacido, mi madre tampoco, ella se acordara.

Sé que nació en Monreal del Campo, y que no tenia ni padre ni madre, eso solo un Melendez puede hacerlo, nacer así sin más, que grandes somos los Meléndez, huérfano pues.

Y allí en Monreal vivía con una Tía suya, y se ve que de vez en cuando, el Abuelo Melendez, necesitaba alguna paliza que otra, para que la cosa funcionase, así que cuando se veía el percal, pillaba el montante, y si la Tía de Monreal le pegaba se escapaba a Torrijo.

Allí por lo que se ve tenia más familia, otra Tía, mejor persona, que le pegaría menos o con mas cariño y el lo agradecía

Así que vivía entre Monreal y Torrijo, y si una le pegaba se iba con la otra, hasta que se canso de andar, y como no hay ningún Melendez tonto, se quedo en Torrijo, donde mejor.

El caso es que el siempre decía que era de Torrijo, de Monreal se acordaba poco.

Lo mismo que digo yo ahora de mi, recuerdas tio cuando te conocí, que alegria: Meléndez con L que soy de Torrijo, eh salao, Tio dame un abrazo, y me falto tiempo para pedirte la herencia…

Que barbaridad con lo bien que se come en el Brin y los jamones y longanizas que hay en Monreal. Pero nada.

Ahhh… era yo crío, y estaba allí en Torrijo en el verano, yo es que hasta hace cuatro días iba mucho, luego ya la mujer no me dejó, se creo que tengo allí novias por todos los sitios, habladurías…

Estaba en Torrijo y me dice mi Tía, “maño quieres longaniza para cenar”, si Tía, póngame cuatro… y claro mi Tía se me quedo mirando con un cara como diciendo, no voy a poder mantenerlo ni medio verano, ven aquí mañico ven, “Mira Juan Isidro, esto en Torrijo es una longaniza, ¿te pongo cuatro?”… Nooooo.

¿ De que estábamos hablando?. Ah del Abuelo Melendez.

A la guerra yo diría que no fue, que se salvaría por los pelos, de haber ido la cosa habría sido diferente, hoy seriamos un país serio y estaríamos en Madrid, mi abuelo habría acabado viviendo en el Pardo con Franco como Generalisimo de Cuadras, Carros y Carretas, … y hoy ZP no nos hablaría de Franquismo sino de Isidrismo o Melendismo.

No se si me entiendes, el Abuelo Melendez era un tío serio y recto, mas de Derechas que el mismísimo San Isidro. Las cuatro hostias que le dieron de pequeño hicieron de el un hombre de provecho, y eso hay que agradecérselo a la Tía de Monreal. A mi me educaron igual, no te vayas a pensar, … que yo nombro en casa a Zapatero y me mete mi madre una leche que se saca por la ventana.

¿De que estábamos hablando?. Mare que barbaridad… en Menorca, la mili la hizo en Menorca. Ya me pierdo, tendré que dejar de hablar…

Las fotos si las hay las tienen mi madre y mi hermana, … yo nada, eso no es lo mío, yo hablar y punto, no me las dejan, no vaya a ser que las pierda.

Bueno chiquillo, total, que se ve que un día llego a Torrijo un hombre con las caballerías hasta los topes de harina, de aquí de la parte del Puerto de Sagunto, subiría y la cambiaria por patatas, o llevaria naranjas y traeria harina, o lo que fuera, estraperlo sin mas, si no sé habría ido ni a la mili ya o no y le dijo a mi abuelo, Isidro te vienes a Valencia …

Coño le falto tiempo, un Melendez esta siempre dispuesto a todo, cogió y se subió al carro, y que no se bajo, su Tía toda escandalizada, ¿pero donde vas animal?, el hombre del carro que ya no sabia que hacer, baja, hombre baja… carretera y manta que no se bajo, con una mano delante y otra detrás dejo Torrijo y se vino a Benifairó.

Ya volverás, dijo su Tía.

No volvio.