Recuerdos de Calamocha

La palabra frío en el diccionario hablado calamochino no existe.

2012-02-11T18:26:00.001Z

A decir de unos y otros,todos entendidos, la tercera ola de frío, en menos de una semana, atravesaba esedía la península Ibérica, de esta en concreto decían era Polar ya que venia de allía través del Atlántico, mientras que de las otras dos ya pasadas decían eranSiberianas, ya que venían de allí. Creen unos y otros saberlo todo, y no es así.

Jueves 9 de febrero de 2012

Era la una de la tarde enCalamocha, y mi Tía, ochenta inviernos calamochinos la contemplan y le dan la razón,frente a tanto entendido mediático, desde la puerta de casa, en bata, nos despedía:

"Mirar, que día másbueno nos hace hoy, ayer en cambio no, que nos hizo un día muy malo, no vimosel sol en ningún momento, todo oscuro y a tres bajo cero el día enteroestuvimos, y un aire cierzo que venia fresco, feo y malo de verdad, nada, no sepodía salir ni a la puerta de casa, pero hoy, hoy maños, nos hace un sol que paqué, mirar que sol tenemos, mirar, y se ha parao el aire, un día muchismo buenohoy, fíjate a un grado que estamos. De haber sabido que hoy iba a salir un díatan bueno, habría pedido hora en la peluquería y me hubiera bajao dando unpaseo con el centro del día, que pol sol se esta muy bien, y parece que apetecesalir de casa, que si no, todo el día encerrada una... Venga, tirar palante allevar buen viaje, y recuerdos".

La foto es de un par de díasantes, y esta hecha por José Luís Sancho, en su blog, la colección completa, ira verla, merece la pena. Le he cambiado la foto por unas naranjas, lo quesiempre han hecho los de Valencia con los de Teruel, cambiar naranjas porpatatas o lo que sea, ... el caso es que uno ahora esta en el otro bando, en elde las naranjas, en el calor,... y yo con ese grado era un temblor perpetuomientras mi Tía daba el parte metereologio real y yo asentía dándole la razón,por que la tenia y aun soy capaz de recordar tales días.

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FOTOS Calamocha Nieve 2012 JOSE LUIS SANCHO

PD La palabra frío en eldiccionario hablado calamochino no existe. En el escrito tampoco.

Tic, tac, tic, tac...

2012-01-30T18:19:00.002Z

No recuerdo haber comprado nunca,ni tampoco que nos regalasen ningún tebeo, pero en casa había un buen montón, estaban por todos losrincones y en cualquier momento nosponíamos a leer, especialmente en la cama, los leíamos una y otra vez, de puroviejos se nos rompían entre las manos , los arreglábamos como podíamos un pococelo, una grapa y de nuevo a leer, al final las portadas no se correspondíancon el contenido, los mortadelos por un lado, los zipizapes por otro todos enun maravilloso desbarajuste pleno en blanco, azul y rojo… El tiempo se pasaba volando.

También los leíamos en la callecon los amigos en los ratos muertos, que aun siendo pocos, los momentosasí que tienes siendo niño, algunohabía. Y como si fueran cromos de Santillana o de Asensi o de Nieves, los cambiábamos tras unlargo proceso de “negociación”…. Traes tus tebeos, saco los míos, losescudriñamos bien y cambiamos uno a uno, no a bulto… había que mirar bien lastapas y contenido no fuera a ser que tu mejor amigo sin querer te diera gatopor liebre, en este caso Anacletos por Mortadelos, Botones Sacarino pot Zipizapess … “Solotebeos, de los otros nada” había que puntualizar, llegaban ya los comics y anadie o casi nadie le gustaba ni Superman, ni Flash Gordon, ni Spiderman… No sepodían comparar, no era lo mismo, que Sir Thim O Theo, el Reportero Tribulete,Gilda y Doña Petra, La Familia Trapisonda, los Cebolleta, Rue de Percebe,Rompetechos, Super Lopez…

Hace unos días, saliendo de misade doce, una vez más convencidos, las misas de nuestra niñez eran másdivertidas que las de ahora Toni, camino ya de los cincuenta, me pregunto“¿tienes tebeos de los de antes, guardas alguno por casa, me apetece leer aMortadelo a Zipi y Zape…Uno se cansa ya de Tintín y Asterix y todas esasamericanas que venden, crees que venderán tebeos como los de antes, de crio atodas horas los leíamos y los cambiábamos con los del barrio?”.

Le preste dos Mortadelos, nohabía más por casa, le advertí que eran recientes aunque los compre hace años,miramos por curiosidad la fecha y habían pasado ni más ni menos que veinte.Entonces le comente, no tengo más, porque recuerdo haberlos comprado en unataque de nostalgia, que antes o después nos da a todos, como ahora a ti, los leí, y me decepcionaron, ya no eran loque recordaba de niño, ni personajes ni historias, ni guiones, no era lo querecordaba fue como un pequeño chasco…. por eso llevo la friolera de veinte añossin comprar un tebeo, habrá que darles otra oportunidad. Sin embargo, hace unpar de años unas navidades, compre, leí y me encanto Roberto Alcázar y Pedrin,el Capitán Trueno y el Guerrero del Antifaz. Los que había por casa en aquellosaños, eran de mi padre, de sus años de pastor… todo se perdió como debe ser,gastado por el uso.

Leídos los tuyos y los de todostu alrededor con un montón bajo el brazo, con cuidado de no perder ni una solahoja, de tan preciado tesoro, te acercabas al rabal, a la casa de Santiago,allí, en un estante en el suelo parecían estar todos los tebeos del mundo,dejabas los tuyos a su alcance, y aquel paciente y buen hombre les daba elvisto bueno, y te decía refugiado tras el para ti altísimo mostrador, entremoribundos relojes destripados, sonriente “aquellos son diez pesetas, aquellosquince…puedes elegir, doce y uno de propina y acordaos no vale leerlos aquí”.

Vistoallí, victorioso en medio de semejante maremagnun mecánico costaba creer que lafama del relojero del Poyo fuese cierta y merecida, aquellos que decían que deun reloj había logrado hacer dos, que funcionasen y aún le había sobradopiezas, debían mentir,... otro cuento más como el del tonto del Poyo al quesacaron en procesión. No podia ser.

Con el tic tac, de docenas derelojes funcionando al unísono, el tiempo parecía no contar, detenerse tal vez,y tú te sumergías, sentado en el suelo,en la búsqueda imposible del tebeo no leído. Los estajabas una primera y rápidavez fijándote en las portadas, pues cada crío del rabal le hacíamos una marcauna vez leído, un dibujo, un número, una inicial, una firma. La Pili nos ganaba a todos, la del "otrobarrio" los tenia todos firmados.

Se te pasaba el tiempo, y de allí,del paraíso en la tierra, solo te marchabas cuando llegaba alguien en busca dealgún reloj que dejara por arreglar, o para dejar uno pasado de rosca y otro queno sonaba cansado de marcar tantos fríos amaneceres. En aquellos benditos años,las cosas aún tenían su valor, y se arreglaban, no los había con pilas, no erande usar y tirar… de modo que al entrar alguien, no había espacio, debíaslevantarte e irte “Pero aun estabais ahí, ya nos os quedara ninguno por leer.Venga a casa y otro día más”.

Y tras los tebeos llegaron los primeros libros, "con dibujos" que aún conservamos, si bien el Quijote y alguno que otro más, debió perderse fruto de tantas horas de lectura. Tic, tac, tic, tac...

La Abuela Emilia.

2012-01-17T19:11:00.003Z

Era aquella la España de Galdós, de pobres, beatas y señoritos, de miseria a todas caras, donde la diferencia entre un pobre y un mendigo, era difícil de percibir si acaso había alguna, aquella la España de mediados del XIX donde, lejos de cómo nos cuentan las cosas, si acaso los pobres iban a misa, no era por devoción, pues ni podían pasar de la puerta, puerta donde se quedaban a la espera de limosna, de faena.

Eran los pórticos de las iglesias, con tantas misas, como “comidas” les hubiera gustado hacer, mañana, tarde y noche, un lugar concurrido y allí, un día como otro cualquiera dejaron abandonado, en la inclusa, al pariente más lejano del que haya constancia oral en la familia,…

Allí comienza una parte de la pequeña vida de la familia, en una ermita de Odón, a los pies de la Laguna de Gallocanta, en un rincón entre Teruel , Zaragoza y Guadalajara, entre Aragón y Castilla de la España decimonónica.

De aquella pobre criatura, llamada a ser uno de mis Tatarabuelos, no logro recordar el nombre, realmente nunca importo, pero si el apellido, Gracia, al fin y al cabo, era el que daban a los niños abandonados, hecho tan corriente como la vida misma en aquellos lejanos años, “han dejado un niño en la ermita, ¿quién lo quiere sacar de la inclusa?”. No se hacían más preguntas, no importaba, para qué, de muy lejos no serian sus padres, o cuando menos su pobre madre.

Siempre entre los pobres, más fácil de encontrar que entre los ricos, había alguien piadoso, con solo hijas, o una madre con leche a quien se le había muerto el hijo dispuesta a criarlo, o alguien que lo veía, egoístamente, como una inversión, una boca más a alimentar, pero también un peón en casa el día de mañana, quien bien te quiere, te hará llorar.

De todas estas pequeñas historias a penas se hablaba en casa, mis abuelos, solo sentían tristeza cuando echaban la visa atrás, los malos recuerdos han de olvidarse, contaban infinidad de cosas, pero siempre alegres, bonitas… las penurias y calamidades pasadas se las llevaron.

Solo mi Tío Abuelo Víctor las contaba, sin el miedo que tenían mis abuelos a que la historia pudiera repetirse, sentía verdadera pasión por la familia y su origen, por los apellidos, por su vidas, por las personas… de modo que a la menor ocasión, empezaba la historia de la ermita de Odón…

Mi abuela Rosa a escape lo mandaba callar, “no les cuentes esas cosas a los zagales”, “cállate estamos comiendo”, “redios no sabes hablar de otra cosa, siempre estas con lo mismo”, luego fue la Tía Felisa, juez y parte, la que le mandaba callar, precisamente ella que contaba historias terroríficas, de miseria, abandonos y guerra, finalmente mi madre. Así que la última vez que oí la historia con cierta tranquilidad fue a principios de los noventa paseando por la playa de Vilanova i La Geltrú, cuando él celebraba sus bodas de oro matrimoniales y caminábamos solos en busca de un kiosco donde comprar el ABC y La Vanguardia a la par que tratábamos de arreglar España.

“Sabes Jesús, en la familia no solo llevamos el apellido Meléndez, si no también Martinez, y pertenece a nuestra rama castellana, lo trajo a la familia la mujer de mi abuelo, al que dejaron en la ermita, su mujer venia de la parte de Guadalajara y eran familia de los Martinez Campos, o al menos eso se decía, del General que se pronuncio en Sagunto, y trajo la Restauración y la alternancia de partidos en el gobierno. Un golpe bien dado”.

La vida en aquellos años se te iba en un suspiro, se crecía a pasos agigantados, camino de formar una familia, el crio de la ermita, allí en Odón se casaría y de aquel matrimonio nacería La Abuela Emilia, quien también en aquellas tierras se casaría con José Meléndez, entrando así en la familia el apellido más bonito del mundo.

Llegaba ya el siglo XX y ellos, la familia Gracia, La Abuela Emilia y todos los hermanos, seguían estando en la pobreza, y queriendo salir de ella, dejaron las tierras de Gallocanta para bajarse a Calamocha, mientras la otra rama, la de los Meléndez se quedaba en Odón algunos años más, al pueblo grande más cercano, pero aquel primer intento de prosperar no acabo de salir bien, y todos los “Gracia” agarraron el montante, y se marcharon a Torrijo en busca de faena, de una Casa Grande para servir.

Por matar a un perro me llamaron mataperros, en Torrijo pasaron a conocerlos como Los Calamochinos, de donde venían de pasar a penas unos meses, y allí, abandonando la miseria para entrar en la pobreza en el año 1906 nacía el primogénito, el abuelo Casimiro.

Sin tierra el padre trabaja de peón en el campo, cuando desde las casas grandes le daban faena, mientras La Abuela Emilia cosía y cosía sin parar en una vieja máquina de coser, una Frister Rozmann con letras pintadas com pan de oro, y decorada con unas figuras de una cabeza de mujer y cuerpo de animal, ( Rosa) en cuya compra se les fue media vida pero que acabo devolviéndoles con creces lo que costo, no paraba de coser y la fama de modista, de las buenas, llegaba a todos los rincones de la comarca del Jiloca, y cada año, la llamaban de muchos sitios pero el mejor era la Casa Grande de Villalba de los Morales, pedían prestado un carro y un mulo, cargaban la Alfa y allí cosiendo se le iban los meses, de vuelta a casa, entraban las perras y los retales que sobraban y le daban en una casa donde era una más de la familia.

Una docena de años después, eran cuatro los hermanos, todos varones y el padre moría, quien sabe ya de qué, como suele recordar mi Tia Nati, en aquellos años para morirte no se necesitaba nada, menos aun si eras pobre. Poco antes se les había muerto la “hermana”, una prima hija de la Petra, muerta de un día para otro, hermana de la Emilia, “la tontica” que le decían, su nombre tendría, pero ya se perdió, la pobre tenía un lado paralizado, no paraba de sonreir y Casimiro, la llevaba a cotenas de un lado a otro, solo quería estar con él, y en sus brazos cerro los ojos.

A la mañana siguiente de enterrar al padre, la Abuela Emilia no echo de menos al mayor de los hermanos, que el Casimiro no hubiese dormido en casa entraba dentro de lo normal, estaría en el campo con los novillos, cuidando las ovejas de alguno o sacando adelante cualquier faena por cuatro perras. Paso un día, paso otro, y otro, y en Torrijo nadie sabía de él, finalmente su madre comprendió. Cayo en al cuenta.

En aquellos años instalados en la pobreza, sin casa, sin tierra, sin padre, para salir de la miseria que les amenazaba a diario, lo único posible era algo tan inaudito como “saber letra”, estudiar, solo los ricos podían permitirse el lujo de perder el tiempo de semejante manera, pero ello no quería decir que lo hiciesen, no les hacía falta, así que Casimiro, salió del cementerio de Torrijo y se encamino hacia los Frailes de Monreal, llamo a la puerta, paso y pensó en aprender, en saber letra y números como la única forma de salir adelante…

No era la primera vez que se escapaba y llamaba a la puerta de los Frailes, ya conocían al simpático Calamochino de Torrijo, al pequeño Casimirn, la iglesia tan denostada entonces y ahora, era su única salvación, pero no rezando si no estudiando… en otro lugar no se podía aprender.

No siendo la primera vez, que se escapaba cabe pensar que además de iniciativa propia en casa se veía como una solución, como un sueño el hecho de que alguien aprendiese algo más que las tareas del campo. Había que estudiar, esforzarse para salir adelante, la vida en el campo, la tierra, no llevaba a ninguna parte. Estudiar podía salvarles.

Los Frailes muy a su pesar lo devolvieron con su madre, La Abuela Emilia se lo llevo de nuevo camino de Torrijo a tirar del carro de la familia, se fue llorando por ser el mayor, por ser responsable por que no había más remedio que salir adelante, habrían de pasar más de cincuenta años, para que Casimiro volviese a pisar una escuela. Pero volvió.

“Señora Emilia, son cuatro bocas las que tiene en casa, se deje una aquí, deje que uno al menos sepa letra, le vendrá bien para el día de mañana…. Casimiro ha estado aquí dos días y ya va el primero en la sección (fila en la que se ordenaban los alumnos del más listo al más tonto), y sabe cantar, y no es la primera vez que se escapa, quiere aprender”.

“En casa sin él nos moriríamos de hambre, apañaos estaríamos, si el pequeño quiere en unos años, si conseguimos salir adelante, lo traeré, se llama Vitor, con los otros dos del medio, no se pueden echar cuentas, solo piensan en que les dejen un tiro de bueyes para labrar la tierra que no es suya, hacer rastros y salir a rondar, cada uno es como es a pesar de que una los haya parido”.

La Abuela Emilia cumplió su palabra y unos años después llevando en la mano al pequeño Vitor, camino hasta Monreal, llamo a los Frailes y dejo que le enseñasen la letra, se aplico en la tarea y no defraudo a nadie. Se hizo Secretario (De Ayuntamiento) el orgullo de la familia.

La década de los veinte se terminaba, y la faena en Torrijo se acababa, los dos hermanos mayores, Casimiro y Pedro ya estaban casados y con familia y decidieron, junto con los primos, de la familia Gracia, como hicieran sus padres años atrás, desandar el camino y bajarse a Calamocha, al Barrio Nuevo en la Arrrabal, por ver si cambiaba su suerte. Lo primero que cambio fue el apodo, ahora les decían Los Torrijanos.

Llegaria la guerra, hubo suerte, por decirlo de alguna manera, que para todo es menester, los dos mayores ya no tenian edad para ir al Frente, en realidad si dura un poco más habrian terminado en las trincheras, mientras el pequeño, el Victor, su Quinta, fue la siguiente a la del Biberon,de modo que ya como soldado allá en los Pirineos fue testigo de la Retirada,... "Mira, me dijo el Capitan, mira Victor, en aquel coche va un tal Machado, dicen que es un poeta, que pena da todo, verdá".

Pedro apenas estaría unos años en Calamocha, siguió los pasos de muchos turolenses, fascinados por la tierra valenciana de Blasco Ibañez, de la tierra de la que tanto se hablaba, de su clima, de sus eternas cosechas

CLICK (Enlace)

( http://recuerdosdecalamocha.blogspot.com/2011/07/de-calamocha-valencia.html )

Tierra donde encontrar un buen labrador era casi imposible, y nadie, decían, era capaz de tirar los caballones (surcos) tan rectos como él, daba igual que fuesen bueyes que mulas, se marcho, allí donde decían había faena hasta decir basta, hasta morir.

Hubo un cuarto hermano, el tercero en edad, que jamás salió de Torrijo, si quiera por un momento, por unas horas, por un día se convirtió en un personaje de Baroja, un aventurero y creyendo encontrar el camino de la justicia en esa España maltrecha, hallo la muerte en una de esas rondas de jotas y vino recio que terminara peor que el Rosario de la Aurora, que terminara en una tragedia para todos.

La huida le llevo en un primer momento a casa en busca de su madre, pero no la encontró, después el miedo hizo el resto, dejo de pensar, se veía muerto por unos y por otros, en la cárcel en el mejor de los casos, mal día aquel, se le había acabado la suerte, los pobres no conocen la suerte, terminarían por llamarlo a quintas y llevarlo a pegar tiros al Marruecos español, de donde nadie volvía, menos los señalados… lo vieron echarse al rio para evitar a los perros de los civiles que le seguían el rastro, …

Lo buscaron durante días, lo creían en Valencia esperando un barco en el que marchar a América, y sin embargo, lo hallaron muerto en el mismo sitio del rio donde lo vieron por última vez, no había andado ni un metro, el miedo, el remordimiento, el pensar en lo que creía haber hecho, el vino, le paro el corazón.

Por su parte La Abuela Emilia no se separo del pequeño Vitor devenido en Secretario y casado con la Balbina, nunca me acuerdo de donde la encontró, si en Blancas o en Pozuel, ya sé que no es lo mismo en cualquier caso fue en un pueblo de paso, encima de Monreal, y se fue la abuela junto a él de pueblo en pueblo, y en cada pueblo viendo nacer un nieto, hasta el final, corrió lo suyo en una vida nómada.

En una emigración continua que les llevo a vivir unos años en Navarrete ya a finales de los cuarenta, donde nació la Rosa, allí entre la calle del Horno y la casa que hay frente a la iglesia, “abríamos la ventana y veíamos el Sagrario de la iglesia, éramos como los señoritos, teníamos nuestra propia capilla, y un gato, pero no un vulgar gato si no un gato montés enorme, silvestre, que venía por casa cuando le apetecía y pasaba temporadas enteras alli, solo se dejaba tocar por nosotros ”.

La Abuela Emilia apuraba la cercanía de los tres hijos que le quedaban cuanto podía, y así cada dos por tres se subía al autobús de Rosendo, aun hoy sigue haciendo la misma ruta, y llegaba al Barrio Nuevo a la casa de la Rosa y Casimiro, a pasar el día, a charrar, a coser y a lavar la ropa, “redios, que pueblo mas pobrecico, que no tiene ni aun agua”, decía de Navarrete, con el buen tiempo, y por ahorrar una perra bajaba a lavar a Calamocha tirando de un carretillo lleno de ropa, de un carretillo de esos romanos, de la rueda de hierro en los que se encajaba la cesta de mimbre y que pedía prestado, “es que aquí en Calamocha, hasta parece que el sol sea otro”.

Enviudo el Pedro, se caso en Calamocha en segundas nupcias y se marcho a Valencia, mientras el Vitor dejaba los ayuntamientos de Navarrete y Lechago y día a día se alejaba de Calamocha, de Torrijo, de Odon… camino de Cataluña, con un botijo como equipaje.

En Calamocha se quedaba el Casimiro y el resto de la familia Gracia, los sobrinos de La Abuela Emilia. Había entrado a trabajar a temporadas en la Fabrica de Mantas, descargaba trenes enteros, repartía por las tiendas, había comprado el solar para levantar una casa y también su primer trozo de tierra, por fin la familia empezaba a tener algo en propiedad, y tenía un hermano que era Secretario, todo un orgullo para él.

Finalmente una mañana de primavera en aquellos años lejos de todo, la Rosa, una de sus nietas, le toco a la puerta para despertarla, la abuela contesto, era domingo, y dijo aquello de “me mudo” y salgo, al ver que tardaba a salir, fueron de nuevo a llamarla, y allí, vestida de domingo, la encontraron muerta, era el diez de mayo de 1958. Y allí en Mirambel, la enterraron, como si no hubiera querido lo inevitable, dejar Teruel.

Unos diez años después moría su hijo Pedro en Valencia, casi veinte años después lo hacía Casimiro, el mayor, concretamente el mismo día que su madre, un diez de mayo, día en el que además, las “Rosas” de la familia cumplían años.

Apenas unos años antes, Casimiro el Torrijano aquí y allá el Calamochino, el campechano, el amigo de todos, el cantador de jotas, el de la copa de cazalla y el cigarro en la boca, labrador, segador, trillador… el que acababa con la santa paciencia de mi abuela, cuando llega a casa con el carro vacio, por que todo lo daba. Acabo lo que había empezado cincuenta años antes, cuando del cementerio se fue a los Fralies.

Se saco el graduado escolar en las clases nocturnas de las escuelas viejas, fue el primero en apuntarse en cuanto llego la ocasión, también el más viejo, aprendió a leer y escribir, no era de los que se dormía, no paraba quieto, lo mismo trabajando que de fiesta, todo un ejemplo: “Pero dónde vas Casimiro”, le decían. “Voy hacer lo que no puede, voy acabar lo que empecé voy a estudiar, yo no quiero llegar al cielo y ponerme a segar por no saber hacer otra cosa”. Mi padre lo acompaño en su aventura final y ambos lograron el graduado. Asi que al final de sus días, mi abuelo podía leer el periódico y las revistas que en aquellos años, se pasaban de una casa a otra… lo recuerdo leyendo en el Hola, un reportaje de la vida de Franco a su muerte, los pies de las fotos,… “Este hombre se ha hecho muchísimo viejo, yo jamás le alcanzare”

Cosas de familia, recuerdo un verano al Víctor enfrascado entre carpetas y folios, en un desbarajuste mayúsculo, allí a la fresca del cuarto de casa, esperando que bajase el calor para poder salir a jugar, nosotros aprendiendo a escribir a máquina, y el como un quinceañero poco aplicado al que han cateado en junio repasando sofocadamente los exámenes de septiembre. “¿Qué hace Tío?”.

“Estudiar como vosotros, ahora cuando vuelva a Barcelona, tengo que examinarme, y no quisiera suspender, seria la primera vez, hay que estudiar, voy a presentarme a las pruebas de acceso a la Universidad para mayores de 25 años”

La lógica nos llevo a corregirle, a preguntarle “¿será para mayores de 65, y qué va estudiar luego?”

“De 25, de 25… esperemos que se apiaden de mi, todos los hijos han pasado por la universidad, ahora le toca al padre, luego os toca a vosotros…. Todavía no he pensado que voy a estudiar, me gustaría hacer tantas cosas,… Hay que estudiar de todo, hay que leer todo, preguntar, charrar… no parar de aprender”

Finalmente el Víctor, el Secretario, moriría hará unos diez años.

17 de enero de 2012

De Los Años de la Cazalla. ( Preámbulo )

PD Gracias a los nuevos seguidores.

El Camino de Las Beatas.

2012-01-01T00:00:00.000Z

En el verano, la vivencias de las estiradas Beatas de la capital, llegadas de otras provincias, a pasar unos días de retiro en la Casa de Ejercicios de la Fuente del Bosque, y a las que tanto les costaba devolverte un saludo, eran, un tema recurrente de conversación entre nosotros en la hora de la fresca, en concreto sus vivencias de puertas a fuera, reducidas la mayor parte de las veces, a los paseos, que en grupo, “en rebaño y sin mardano, ni pastor”, daban por los alrededores del pueblo.

Siempre seguían el mismo camino, la misma senda, la ruta luego descrita y detallada por Miguel, siempre la misma, en uno o en otro sentido. Daba para tanto el tema, nos divertía tanto imaginar lo que ocurría, las historias, sus vidas, que jamás nos preguntamos, por lo que sucedía de puertas a dentro, enzarzadas “a mi ver” en eternas horas de rezos, tenis, piscina y misas…

No ponían un pie en el pueblo, no se gastaban una perra gorda ni aun por saber morir, eran otros tiempos, “estas gastan menos que tu y yo en corbatas, no las veras nunca entrar a comprar nada, poner un pie en la calle Real” decía Gargallo a Perico.

Aún hoy me imagino a mis abuelos, a la Carmen, a Perico, en el Cielo y a todas estas mujeres en el Purgatorio, paseando, tratando de encontrar las puertas del Cielo. San Pedro, se bueno, déjales pasar, no llevan el “calzerio” apropiado para tan largo camino, no hagas como mi padre, que en cuanto las guipaba llegar por lo de Eduardo, soltaba el agua al camino.

El Camino de las Beatas.

La ruta, la senda, en detalle, por MiguelS.C.V., de esta misma Navidad, asimismo las fotos tambien son suyas, y los recuerdos, son un poco de todos. Clik en los enlaces para no perderese en los Paseos por Calamocha.

MiguelS.C.V "El Caminante"

El Camino de Las Beatas.

Recuerdo días de verano interminables, donde el sol, por Santa Bárbara, no acababa nunca de esconderse, si mirabas, te cegaba, el horizonte se volvía rojo infernal, y el cemento del Barrio ardía… imposible sentarse en la acera, había que buscar el refugio de una almohada, de una silla.

Aún habiéndose escondido el sol, había tanta luz como al mediodía, las puertas empezaban abrirse y mi abuela salía a la calle con un pozal de agua para remojar el cemento con el fin de que refrescase, sentías como el calor evaporaba el agua, y tu creías que te ibas para arriba con él, que de un momento a otro te esfumabas, te evaporabas.

Mecagúen San Dios maña, le decía la Moracha a mi abuela, no te escondas y agarraba la silla pequeña que tenia siempre a mano en el patio de casa y se venía a nuestra puerta.

Joder que calor, tol puto día encerrada en casa como los hurones sin hablar con nadie, hoy no me he bajao ni al Peiron… en mi puta vida he visto yo tanto calor como hoy, que sofoquina, y que bochorno hace.

Se asomaba Perico a la puerta con su padre ya sentado a la fresca y la Carmen al verlo empezaba a provocarlo, “Ve por la sombra Perico, que pol sol los bombones se regalan, ven pa aquí, deja ya de trabajar, que tu siempre llevaras albarcas”… “Ahora iré, gitana, ahora iré, coño, deja que me refresque un poco, si quiera el lavijo el gato, hemos estao de cosecheo en la Retuerta y no veas cómo le cascaba allí, menos mal a las maquinas, que si hubiera sido como ataño mari castaño, con la hoz y la zoqueta, hoy se hubiera muerto en el tajo, hasta el apuntador, mecagüen el turron, maña”. “Hay que ver lo curioso que es Perico, sentenciaba mi abuela, siempre se está lavando, no he visto jamás hombre como él, de curioso y limpio”

No tengo ganas ni de hacer la cena, se me ha ido el Bicho, seguía la Carmen siempre con la palabra en la boca, a las siete en cuanto ha bajao el calor un poco y aun no ha vuelto, que estará haciendo este desustanciao, le habría de dar un soponcio y pa la Canadilla, bien que le estaría por tonto, que para ir al huerto a por unos pepinos que se ha dejao esta mañana, no te creas tu que no vale, que nunca está en casa. Coñe y tu, le decía mi abuela. Yo no cuento, aseguraba. Míralo, ahí viene.

Dejaba aparcada la bici Gargallo en la puerta, y con la silla pequeña, bajo el brazo se acercaba.

Más te valía habernos traído un botijo de agua de la fuente, que eres muchismo egoísta, y los pepinos ande están pues, si has venido con una mano delante y otra detrás, que has hecho con ellos sinvergüenza. Era menester date una somanta palos en los morros. Y ande has estao tanto rato… La Carmen lo miraba con una cara de mala hostia, como si quisiera matarlo allí mismo, mientras él le miraba y se reía como diciendo, si no fuera porque te conozco.

Coño, ande van a estar los pepinos, las beatas de la Casa de Ejercicios los tienen, que se los he dao, a ellas, les hacen más falta que a tu. Y si he tardao es porque me he entretenido con una, ahí en el lavador, que nunca tenía bastante. Pregúntale, pregúntale a Perico, que me ha visto.

Venga cállate, olvídame que no es mi santo. Que más quisieras.

Que te dice Carmen, que te dice el peón, que estaba de careo con una del opus, mentira, estaba por lo menos con media docena larga.

Redios, que pocas faenas tienen algunas, ¿verdad niña?.

Pues, te lo creas o no, te has de joder, toda tarde he estado con ellas, desde que me he ido de casa, y de los pepinos, ni me he acordao, esa es la verdad,… joder que tiarronas tu Perico, la virgen, carne dura, pero prieta, bien puesta bien, y a falta de corderas, buenas son ovejas. Maña.

Conque toda tarde he ido detrás de ellas, yo siguiendo la senda de los mimbres, y ella el Camino de las Beatas.

He salido de casa muchismo pronto, con toda calorina, y me iba cara la pieza y he pensao bajar a la fuente a echar un trago, … y al momento las he sentido que salían de la Casa de Ejercicios y han bajao por la fuente, como las ovejas cuando van borrachas, de lao a lao, camino del Puente Romano, y yo entre mi, a cáscala los pepinos, me voy detrás de estas, a ver si cae algo, y de paso vigilo las mimbreras porque habrá que ir pensado en cortar mimbres. Otra faena no tengo.

Luego en el puente, hostia no había ni Dios en ningún sito, que calor tu, con la bici a cuestas me he metido por la senda a vigilar los mimbres a salir a la Fuente los Chichorros allá a lo de Germes, el que me haya visto habra dicho, ande ira este tontolaba, que no hay nada por ningún lao, que cuando no son las maquinas, son los venenos, que cuando no le pegamos fuego, … que no queda un mimbre por ningún lao, vamos a tener que hacer lo que dice Perico, coger las patatas como los valencianos, con una caldereta.

Coño, a pozales las cogen que te lo digo yo, que lo he visto, no ves a que esos mal trabajadores de los valencianos, el cesto les pesa, que tienen menos cojones que una burra capada, vagos que son todos unos muchismo mal trabajadores. Y para huerta buena, la de Calvete, hasta de las peladuras de las patatas nacian patateras, que eso se lo he sentido yo al pobre Casimiro contar muchismas veces.

Vaya, pobre hombre aquel, bajando un año de Santa Barbara se mato al volcar el carro. Y entonces no habia autos, que matase uno, bien poco se necesita. Muchismo buena era aquella tierra, maninpleada para dar gusto a tuesta gente.

Deja, esas historias,deja, así que he salido al camino de la fabrica Mantas y ya he visto allí a lo lejos a mis amigas que pin pan pin pan, seguían apacentando,… y Gargallo detrás, a ver todas esas mimbreras del Camino de los Pardos. Nada, no hay mimbres ni para echar un culo, ni aun para una caracolera.

Y te digo, y no te miento, si no que me quede ahora mismo muerto, que de allí de los Pardos ya me iba a volver para casa, y en eso, que me han llamao, que me veo a las beatas que me chillan. Coño, hoy es mi día… así que he agarrao la bici y al instante allí estaba uno para lo que fuera menester. Me ha faltao tiempo, como un rayo.

Ya habras corrido, ya, … habras perdido el poco culo que tienes, redios cara sinvergüenza.

Cállate tu, coño estaban allí atascadas, a punto alguna de reventar por el calor, entre el Polvorin y la entrada del Tormo, que se les hacia largo, que se habían perdido, que ande podían abrevar, que les habían explicado por donde dar la vuelta, pero que no sabían para ande tirar…

Que tiarrona tu la que llevaba la voz cantante, y que simpática, ahora que estaba yo equivocao, que pensaba que serian pecadoras de ahí de la parte de Valencia, y no, que eran de por allá arriba, de Vitoria…. “Que van bien, que van bien, por la senda del opus, ahora la vuelta que dan las de la casa, sigue por este camino, ya todo costera a mano derecha esa casa es el Tormo, ahí les darán de beber, pidan, allí esta San Juan Bautista y si no se amorren al pozo, o a la salida de la balsa y se refresquen…

... y luego para arriba, en pasar las encinas a la izquierda ya verán otra vez el pueblo, no se vayan pal otro lao, que se irán a cáscala al Luco, hacia el pueblo a la izquierda, la torre de la iglesia verán ustedes, y ya todo tieso, irán a parar al puente Romano, y de allí a la Fuente, o a casa, …o a misa”, y ahí las he jodido bien jodidas porque mira que las he visto pasar veces a la hora de misa que se cruzan con las beatas del pueblo y ni aun las miran, y nunca las he visto entrar, se ve que allí en la Casa, tienen de todo y no les falta de nada,”de todas formas, yo voy hacer el mismo camino, que voy dando vuelta de los mimbres, “que es usted es artesano” me ha dicho una,… Si señora, y de los buenos.”

Ah, pues por esos caminos un día como hoy, habrán tragao mas polvo y sierre por alli por ande la paidera Gabino, que en toda su santa vida.

Nada por allí por el Tormo cuatro mimbres, y ya cara la Serrana, poca cosa, … y espérate, que allí, había regao Manole y el Moreno, y estaban además las tablas puestas en el cajero del Auge y no veas el camino, todo embotao de agua… con que yo he pasao con la bici como un señorito a caballo, pero las beatas de la capital se han puesto de barro hasta el moño, menos una, que ha cogido, se ha descalzao y a lo que ha llegao al huerto de Malaco, se ha metido a la zaica y se ha limpiao los pies, y yo digo, mira, mira, … esa si que sabe… nada, mira que les he provocao, pero no han querido montar en la bici conmigo, así no se hubieran mojao.

Esa llevaría albarcas de pequeña, se criaría por algún caserío, y luego al preñarla el señorito se haría beata.

Si, pues como todos.

A ver…

Ya estarán acostadas, con la cegivera que han llevao en el paseo, entre unas cosas y otras, no habrán ni rezao. Cenao, aun habrán cenao, que habrán hecho hambre, y mas si pagan…

Pero no te apures, que esas a misa no entran, esas van lo justo como todos.

Niña, concluia la Carmen, tu que vas echar pa cenar.

Coño, borraja. Sentenciaba mi abuela.

Pues yo hoy acelgas, y mañana borraja, con este calor, no me ha salido de los cojones escoger la borraja, anda a cascala.

Feliz año a todo el mundo,... este año, dicen lo vamos a pasar poco más o menos, como estas buenas mujeres en aquellos paseos,.. "vamos a pasar las de Cain".

FELIZ NAVIDAD

2011-12-24T17:43:00.003Z

Ahora recuerdo a mi abuela ,

que ya no está ,

y otros que no están

y ahora veo a mis hijas ,

a mi marido que forman mi familia,

a la ilusión que ellas tienen

y que yo tenia

desde el pensamiento infantil

tan inocente.

Veo a mis padres mayores ,

a la ilusión con la que hacian las cosas

y a la candidez de ahora

y una cosa le pido al Señor

que a los seres que yo mas quiero en este mundo

me los conserve muchos años

porque forman parte de mi vida

y de mi corazón.

FELIZ NOCHEBUENA Y NAVIDAD A TODOS!!!!

Escrito por Silvia, tomado de

http://planetwoow.blogspot.com/

( El dibujo es de la pequeña Isabel, de la navidad del año 1955 allá en Miravet, a modo de tarjeta de felicitacion navideña que su padre, el hermano pequeño, envio a su hermano mayor alli a Calamocha. )

Darse un capricho...

2011-12-19T19:45:00.000Z

Y grande además, nada fácil es encontrar un fajo sarmientos para hacer la carne como dios manda.

No habia más en kilometros y kilometros a la redonda, costo más la salsa que los caracoles, pero "el conseguidor" llego con los sarmientos, "si me paran los civiles en la autopista, a ver que les digo yo", para hacer una bardera no habia, pero si para las costillas de cordero.

Sobraron brasas, una pena, no poder guardarlas.

Se podaba la viña y luego ibamos un dia a recoger los sarmientos, alli a la Dehesa, ... en costera, de lado, con más piedras que en la via, con sarmientos a todas caras y el Tio Jesús con la cantinela de siempre:

"Mecagüen el copon bendito, yo no sé a quien coño habeis salido,...todos años igual,... de nada os enterais, ningun interes teneis, ... joder que juventud, que pocos cojones y rasmia para hacer las cosas, que no corrais, y que os fijeis y los pongais todos a la misma cara, que si no luego no hay dios que enderece los fajos, que se va cada uno pa su lao, unos al Poyo y otros a Luco. Las hostia, que os daba yo ..."

Luego se llevaban a la era y se pasaba el año, para encender la estufa, la gloria y hacer de vez en cuando la carne.

Se arranco la viña, con aquellas subvenciones que daban habria sido de tontos no hacerlo, se dejo de encender la estufa y la gloria, ... daban subvenciones por poner la calefaccion, y un buen dia se acabaron los sarmientos, quemamos hasta los de la bardera, ... y a partir de aquel dia... la carne con sarmientos paso a ser un lujo, un imposible...

Hasta que llego "El Conseguidor", turolense consorte, un tio apañao sin duda, con un fajo de sarmientos de viña moscatel, que debio de salir por un ojo de la cara...

Gracias.

PD La carne como el jamon no ocupa lugar, pero lo que más ilusión les hizo a todos, fue la oreja, la chistorra y la panceta,... los hombres de ciudad y su innata ignorancia se conforma con cualquier cosa. Para mi la carne.

FELIZ NAVIDAD

Date un garbeo ...

2011-12-06T16:25:00.001Z

CLICK

Caminos entre Calamocha y Castellón

Sal de casa y date un garbeo, basta ya de estar ensobinao, al calor de la calefacción y viendo la tele, vete a pasear, arpovecha el sol, charra...

Clik en el enlace para ver los paseos en bici y a pie, que propone el caminante MiguelSC.V.

El Mojo, paso a paso.

2011-12-01T18:32:00.001Z

Recetadel Mojo.

ElMojo en Calamocha, según Miguel, quien aprendió, heredo la faena en las comidas familiares, de su abuelo, el de la riberade Luco, el Tio Tomás, quien se caso en Torrijo, sin duda debió de ser un granhombre, para ir a rondar y festejar Jiloca arriba en tierra de joteros, lleno como estaba en aquellosaños, de mozos baturros y fanfarrones.

ElMojo va por casas, en unas es cosa de los hombres y en otras de las mujeres, encualquier caso, de quien más paciencia tiene.

¿Hacemosun poco de Mojo o qué?,… esa es la pregunta y pocas veces la respuesta es “si,yo lo hago”. Maña y paciencia, además de valentía se necesita.

CadaSan Roque se repite la historia, el ritual de hacer el Mojo para acompañar la carne, “anda maño, mirate a ver si las gallinas han puesto algún guevo ytráetelo que vamos hacer Mojo, pásate por la corte a ver, y no tengas miedo queayer matamos al cabron del gallo, y ya esta la sopera con tomate y cebolla, se le acabo dar faena, al muy sinvergüenza que las llevaba a todas a maltraer”.

En fin, esoera antes, ahora vas a la nevera y miras la fecha de caducidad del huevo. Silas abuelas levantaran la cabeza, lo primero que se preguntarian seria "redios, como cojones pondran tantas letras sin joder el guevo, y para qué seran".

Pasoa paso

Elmortero, aceite, huevo y paciencia

Separarla clara de la yema

Ponerla yema en el mortero

Empezara remover, añadiendo aceite poco a poco.

Sino cuaja al primer intento, comenzar de nuevo, otro huevo, más aceite… Aqui, no cuajo, ...más abajo la explicación.

Cuaja,… añadir huevo y aceite hasta lograr la cantidad que te apetezca.

Porcierto, nunca hay bastante.

Unavez hecho añadir, o no, ajo al gusto, y remover.

Rectifico, añadir ajo.

Listopara comer.

Recomendaciones:

Loprimordial es la paciencia, luego recordar que ha de hacerse rodeado de gente perode espaldas a ellos, sentado y cara el Pilar, no se deben mirar el morterohasta que no cuaje, ni mucho menos hablar a quien lo hace,.. Luego una vez quecuaja, ya se puede hablar, elogiar el buen hacer de uno y mirar, antes no.

Vamos, es sencillo...

Pon un Belén en tu vida...

2011-11-28T19:30:00.001Z

El Barrio, que no para...

Exposición de Belenes por José Luis Sancho

5ª EXPOSICIÓN DE PORTALES DE BELEN

Parroquia de San Francisco de Asís

Avda. America, nº 8 y 10
ZARAGOZA

del 26 de Noviembre al 4 de Diciembre

11,00 a 13,00 de la mañana y 17,00 a 20,30 de la tarde.

La Buena Educación.

2011-11-16T18:41:00.001Z

Dedicado a Sole.

Muchas gracias por todo.

Hace un montón de años, por estas mismas fechas, una buena mañana, todo se torció, por contarlo de alguna manera, nada del otro mundo ocurrió. El vespino rojo de Don Ángel, el médico, rompió el silencio del barrio, y concluyo lo inevitable, nos teníamos que marchar a Teruel, “aprisa y corriendo”.

En casa llamaron al taxi de Pascual el Figura, mi padre ya se había marchado a trabajar y fue él quien nos subió al Residencia, en aquel 132 de color claro, el viaje se me hizo eterno, aún recuerdo que costó 700 pesetas, creo, y como la urgencia estaba justificada, se podía reclamar el importe. El bueno de Pascual ejerció de padre y prácticamente me dejo en la puerta del quirófano, yo diría, que hasta fue el quien empujo la camilla, y su gorra lo último que vi… “Bueno, os dejo, hoy dormiréis aquí, voy a dar una vuelta, alguien habrá para bajar. Que vaya todo bien”.

La cosa se fue alargando, léase complicando y entre unas cosas y otras se no fue un mes en pleno curso escolar, una culecada larga, en aquellas habitaciones enormes, compartidas, de ocho o diez camas, de niños y adultos,… durmiendo nuestras madres junto a nosotros en destartaladas sillas de cocina.

Una mañana, una de las madres, derrotada tras días y días al pie de la cama de su hija, operación tras operación, se recostó rendida en la cama de al lado que estaba libre, durmió unos minutos, hubo que despertarla y dejar la cama tal y como estaba, no se podían tocar, pero no basto, cuando llego el grupo de mujeres que hacían la limpieza, una de ellas, la más joven, vio algo que nuestras madres no vieron al despertarla y estirar las sabanas y mantas y se cebo con la pobre mujer quien agotada se había quedado dormida a caballo entre al cama y la silla.

Paso de preguntar quien había dormido allí, al insulto y la amenaza, armando un follón descomunal de los que nunca vienen a cuento, sus veteranas compañeras se limitaban hacer el trabajo pero ella seguía en sus trece, la madre empezó a llorar y en eso la Señora Orbea, una mujer del norte que estaba al pie de la cama de su sobrino y que ni siquiera había pasado allí la noche, dijo, sin levantarse, ni apartar la vista de la revista que leía, “he sido yo”, pero no le creyó y siguió a lo suyo, luego fue mi madre la que hablo, luego la señora de Albarracin…Nada basto.

Finalmente la Señorita Polanco al dejar la habitación aviso, bajaba a comentar lo ocurrido con dirección, por ser una falta grave, muy grave, advertía, aquello no era un hotel y allí abajo no se andaban con tonterías, subirían a pedir explicaciones … Nos metió un miedo terrible a todos y un escalofrio recorrio la habitación, pero fue la Señora Orbea quien dijo la última palabra, “señorita, haga lo que deba, más tenga en cuenta una sola cosa, mañana no será usted la que venga arreglar la habitación, no hasta que le entre la educación” Y así fue.

Jesús el Gigante del Poyo nos llevaba a toda la chiquillería al comedor y se aseguraba de que no dejásemos nada en el plato… Eran otros tiempos, buenos ya lo creo, desayunábamos café con leche, y podíamos repetir. Tebeos, juegos, cartas y charrar, no se podía hacer otra cosa, … salvo ir de vez en cuando a visitar a la gente de Calamocha que había por allí, como aquel hombre del Salobral, cuyo nombre ya no recuerdo, que me sonreía y contaba historias reclinado en la cama, … “ya veras, cuando salgamos de aquí”.

En el colmo de nuestras desdichas, el día que me daban el alta, cayó la primera nevada de aquel invierno, tantos días después, ya no me quedaban lagrimas,… todo era mirar por la ventana, y ver la nieve. Finalmente, el sábado al medio día pudimos regresar.

Conto mi abuela, como la casa había sido un continuo trajín, un ir y venir de gente preguntando por mí, como aquel que dice, todo el pueblo había pasado por allí a lo largo del último mes, bueno casi todo, porque mi abuela echo en falta a unos pocos.

“Si por mi fuera, no volvías a la escuela, fíjate lo que te digo, te quieres creer maña, que viviendo puerta con puerta en el mismo Barrio, los maestros no han venido a preguntar por él,ha estado un mes sin ir a clase y no han tenido tiempo de entrar a preguntar qué pasaba o cómo estaba, han pasado por la puerta de casa y me han vuelto la cara, desustanciaos mal nacidos, que se creerán que son, ya vendrán a pedir favores, ya, que les daré con la puerta en las narices, y una patada en los cojones, se ha terminao lo que se daba, cuando haya acelgas y no nos las podamos comer, se las echare a las gallinas, y a los tocinos o las llevare al Cuartel, pues hasta los civiles cuando han pasao por la puerta y me han visto han preguntao por ti, hasta el mala sombra de la cara del revés, ese que no le da ni los buenos días a su madre, paro el coche y pregunto, y el andaluz ese tan guapo, ese moceton de las gafas que lleva cuatro días por aquí, pregunto…. Pero de los maestros, de los que te dan la letra este año, ninguno ha preguntado… luego dicen que en los tiempos que corren ahora todo es un libertinaje y se les esta perdiendo el respeto de antaño… que respeto les vas a tener, ninguno, que se jodan y se lo ganen… Bueno, Doña Julia si que ha preguntado por ti, y Doña Conchita, pero esas no cuentan por que son del Barrio, como la Gitana y Doña Pilar y la Pura ya sabes que están a todas horas aquí metidas, … pero de los demás, ni uno, salvo la Jipi, que va a resultar que es la única que sabe estar, la unica que tiene educación, aun siendo la más joven”.

Aún tarde una semana en volver a la escuela, como queriendo darles otra oportunidad cristiana, pero no, aquellos que mi abuela, aún sin saber escribir, había puesto en la lista negra, no pasaron. Regrese por fin a clase y lo dicho por ella se hacía patente, … ninguno pregunto, tan solo se acerco el tutor, precisamente con el que más dolido se mostraba, para decirme lo que no quería oír, al día siguiente, uno tras otros haría todos los exámenes de la primera evaluación para ponerme al día, pues había tenido tiempo más que suficiente para haber estudiado. Lo recuerdo como uno de los momentos más crueles del paso por las aulas, pensaba volver a casa con los deberes y apuntes retrasados y volvi con los examenes. Para mi fue algo terrible. Lo días posteriores no lo fueron menos,… las notas tardaron en llegar un par de semanas, justo al marchar de vacaciones de Navidad, y yo que jamás había suspendido nada, temía volver a casa con todas las asignaturas cateadas, irremediablemente camino de repetir curso en aquello que los maestros de antaño devenidos repentinamente en “progres”, presumiendo de haber corrido delante de los “grises”, daban en llamar “evaluación continua”. Costaba creerles en todo.

En el colmo de la indecencia, aun debí de darles las gracias, pues me fui de vacaciones con todo aprobado, con un puñado de suficientes, los primeros que “sacaba”… lo mismo en religión o dibujo que en matemáticas o historia. Me tomaron el pelo, no sabía que me dolía más, si lo que contaba mi abuela, o la gran mentira de no haber suspendido nada, y tener tan solo un suficiente en dibujo, o no haber hecho el examen de religión… los tiempos estaban cambiando.

El árbol de la vida.

2011-11-13T18:00:00.001Z

Hubo una vez, un día, hace muchos años, en elcual, por esos caminos devenidos en carreteras imposibles que próximas aValencia la envuelven, rodean y abrazan como tratando de no dejarte marchar,sendas repletas de circulación a todas caras y horas, prisas y mas prisas porparte de todos, coches, camiones, bicis, carros, motos..., atajos imposibles de los que todos presumen, ramblas, veredas, todasestrechas, entre naranjos y acequias, todas iguales, todas llenas de curvas,donde nunca se adivina final alguno, donde cuando las atraviesas por primeravez, te sientes irremediablemente perdido, angustiado. Hubo una vez, en lacual, fueron a encontrase dos calamochinos, uno de los cuales, el más, era mitio Pepe conduciendo su Ford Sierra, que a penas salido del concesionario, atropelloun rebaño ovejas. 

Paro el coche, bajo y pensó: "quebarbaridad habré matao la mitad del rebaño y casi no llevo ni un rasguño...collons con el tio Vicent este, que teniendo el paso del ganao a cien metros,las cruce por medio el camino. Pobre hombre".

Había matado a media docena larga de ovejas,todas preñadas, como pasa en estos casos, en los que se cierne la fatalidadsobre uno, el pastor resignado se lamentaba de su error, y se preguntaba porquesi siempre cruzaba por la vereda hoy había ido a cruzar por donde no debía, sinnecesidad alguna, mientras mi tío, pensaba, "por que habré de ir todos losdías del año con prisas, si nadie me espera"... 

Finalmente el pastor, resignado ante laperdida de las ovejas, y el pago del arreglo del coche concluyo "Buen díaeche cuando me fui de Calamocha. Te traerá desgracia, te traerá desgracia, parece que me decían".

A mi tío le falto tiempo para contestarle:"Usted no es de Calamocha, de Calamocha soy yo...", "Tiene ustedrazón, que soy de Cuencabuena...".

Ni que decir tiene que finalmente el segurodel coche corrió con todos los gastos, movieron unos metros el incidente y mitío se hizo responsable de todo,... 

Por donde quiera que fuese, presumía de sercalamochino. El primero, el que más.

Esta misma mañana nos ha dejado, quien tantonos ayudo, quien a tanta gente ayudo, incansable, apasionado, de una vitalidad contagiosa, trabajador, atento, estudiosode todo lo que olía a historia de Calamocha, a su vida, a sus gentes .... uno de tantos calamochinos quese fue por unos días del pueblo y que ya nunca volvió, pero que no había día queno recordase quien era, de donde venia... 

D.E.P.

Entre el Rincon y el Ajutar... La vida.

2011-11-03T19:48:00.001Z

Alaire van los recuerdos
y a los ríos las nostalgias
A los barrancos hirientes
van las piedras de tus casas.

¿Quién te cerrará los ojos
tierra, cuando estés callada?

En los muros crece yedra
y en las plazas no hay solanas,
contra la lluvia y el viento
se golpean las ventanas.

Sólo quedan cementerios
con las tumbas amorradas,
a una Tierra, que los muertos
siguen teniendo por suya.

"Quien te cerrará los ojos". De José Antonio Labordeta.

A Perico.

Entreel Rincon y el Ajutar

ElRincón, el Cabezo Moro, el Mas, la Retuerta, la Nava, Entredosrios, la Masada, las Suertes, elRiachuelo, el Campillo, el Vadillo, el Ojo, la Loma el Cornejo, la Tejeria, la Gorrumba, la Cirugeda, la Serrana, el Ventorrillo,el Ajutar… la Canadilla, Dehesa.

Hace unos días: "Coño, maño, pues cómo voy a estar, jodido, mal. Como siempre, a días. Tengo días regulares, días malos, y días peores. Buenos de un tiempo a esta parte, ya no recuerdo ninguno. Pero en esta vida, he tenido más días buenos que malos, esa es la verdad maño. No me quejo."

Continuará.

José Luis dijo...

Ya se fue el protagonista ocasional de tus encantadoras historias.
Ya se fue esa buena persona y llena de bondad que todos queríamos en el barrio.
Hace cuarenta años que junto con mi abuelo nos llevaba con el macho y el carro a vendimiar en alguna de las partidas que has nombrado dentro de los covanos de mimbre.
Ya no lo veremos más salir a la puerta de su casa y mirar al cielo.
"Tio, ¿va a llover o que?" "Pues no se maño no tine mucha gana, pero por si acaso voy a poner la terjdera en la puerta" Y así se metia en su cuarto ocuro al calor de la estufa de leña a ver lo que ponian esa noche en la televisión.
No lo veremos más y solamente quedara en nuestros recuerdos.
Descanse en paz.

Seguira siendo protagonista de muchos de los recuerdos, sera inevitable, además en unos dias o meses, cuando vuelvan las cosas a su cauce, escribire sobre él

PD Fijate, que ha sido subir al cielo, acabar la misa, dejar que las mujeres llegasen a casa, asomarse al cementerio, enderezar para arriba, preguntar por el encargao del señorito, y decirle, "anda maño, que alla bajo lo estan pasando como Viance en Marruecos, putas de verdad, que tu ya lo sabras, suelta el agua, suelta, que les llueva..."

Y tres dias que lleva lloviendo en Calamocha, gracias a él,... Dice mi padre que cuando entierran a un agricultor de verdad, a un hombre de la tierra, se nota por que al instante llueve.

Por lo demás la vida sigue, ... (Comentario)

Tortas Escaldadas.

2011-10-20T15:24:00.000Z

Escaldadas de Navarrete

Ingredientes:

Kilo y medio de harina.

Medio litro de aceite.

Medio kilo de azúcar.

Un cuarto de anís.

Elaboración:

Poner el aceite en la sarten y cuando este bien rusienteverterlo sobre la harina y mezclarlo todo bien con el fin de escaldar la harinay que esta no sepa a pan.

Dejar enfriar.

Una vez enfriado poner el azúcar y el anís.

Hacer las tortas

Poner en el horno hasta que se doren.

Sacarlas del horno y en caliente, ponerles más azúcar.

Comer

Recuerdos al pueblo del Gran Rafa, atento, esto con Retacia... bueno, que te voy a contar que no sepas, en fin, pasale la receta al Padre encargado de la intendencia.

PD Te escribiré algún día.

Todo pardina.

2011-10-05T09:38:00.000Z

El silencio del barrio,apenas roto por el paso de algún coche, o algún camión tardano de aquellos quebajaban con paja hasta los topes, del campo de Bello y la laguna de Gallocanta,camino de Valencia, tenía en la llegada de la noche, sus propios ruidos, detodos conocidos,… entre ellos, el cerrarse de las puertas de las casas, el darpor acabado un día más.

“Coño, ya serán cercalas diez, que estranochada más larga, se siente la puerta de Perico, que se iráa la cama ya, menudo fresco debe hacer”.

Perico, como todos enel Barrio, como uno mismo hoy en día, no se podía ir a la cama, sin asomarse ala puerta y mirar el cielo. Entreabría lo justo para asomarse a la calle, lamadera del portón rechinaba y emitía un sonido que se propagaba por toda lacalle, con un pie dentro y otro fuera, para salvar el escalón, del patio de sucasa, por debajo del nivel de la calle, … miraba al suelo, y luego alzaba lavista, mecánicamente al cielo, como dando gracias, por vivir, como queriendoaveriguar, lo que ya sabía, el tiempo, que no traía nada bueno, a esta tierracalamochina, la mejor del mundo, que sin embargo tenía en el mal tiempo, sumejor amigo.

En frente, unos metros másallá, camino del cuartel, Gargallo vigilante, quitaba la cadena de la puerta,la entreabría, chirriaba estrepitosamente,… nos enterábamos igualmente todos, …“la hostia, que poco gastamos en aceite, se jodan civiles y maestros comopuedan, si se despiertan, no viven poco bien los sin vergüenzas estos, quetiempo más cabrón, redios”…

Veía a Perico en alpuerta, fija la vista en el cielo, como rezando, como hablando con Santa Barbarápare evitar lo imposible… y en tono serio y apocalíptico, Gargallo, le hablabadesde lo alto, desde el pedestal de entrada a su casa, esta, por encima delnivel de la calle, a refugio del agua, que en los días de tormenta, buscaba lasalida por el callejón de los Condas, a unos metros de donde estaba Perico.

“Niño, ande vas sin laboina con el hielo que va a cascar esta noche, , no salgas, quieto en el blocao…todo se va joder, se ha de helar hasta el Santo Cristo y el copón bendito, yate puedes apretar bien en el catre ya, pa no joderte de frio”.

Perico, entredistraído, ensimismado, adormecido yjodido de frio, amodorrado, al oírlo, con indiferencia, la cortesía del saludole obligaba aun con cierta desgana a charrar.

“Mecagüen san dios, tuhabías de ser, botarate sinvergüenza, no me seas payaso, a tu se te había dehelar aunque na mas fuera la bicicleta, pa que te jodieras y te hubieras decomprar otra, anda, anda, vete a la pajera ya, échate a la alberca con losmimbres a dormir, que si salgo te avio. Fijate lo que te digo, debía ahora laGitana de darte con la puerta en los morros por no decir en otro sitio y dejarteal raso… “

“Hombre, me iría adormir con tu, no me ibas a dejar en la calle verda, después de tantos años”.

“Ya veríamos, pequeñoeres, pero a mi ver, según dice la Moracha, solo haces que tirar patadas atodas caras, que eres muchismo malo pa dormir, siempre lo ha dicho… Tira pa dentro, que yo me subo al catre, quela tele es una pena, nunca echan nada, … y es donde mejor esta uno, en la cama.Tira pa dentro sinvergüenza, así se te hielen a tu las albarcas y te jodas”

“Coño, me joderia masque se me helasen las albarcas, que la bicicleta, la ultimas de Leon Muñoz melleve este verano, con esas ya tengo bastante pa lo que me quede… vamos a lacama, donde menos se gasta….

“Apretate, apretate”

“Yo también me voy asubir, y la tía esta, que se joda como pueda, y suba cuando le de la gana, nose qué coño está viendo en la tele, si no se entera de nada, mas sorda que unatapia. Hala tira a cascala, y no hagas cuenta, que esta noche todo se nos hiela,no ha de quedar nada en la tierra”.

“Ale, tira, mecaguen la leche jodida, mañana diosdirá, todo se ha de fastidiar, una pena”.

“Todo pardina maño,todo pardina…”

La Bici.

2011-09-20T09:00:00.002Z

"Tendrá más de cincuenta años, nosdijeron, yo creo que ni siquiera la compramos nosotros, ya cuando llego a estacasa, era de segunda mano, ¡qué digo!, vete tú a saber, puede que aprendiera enella todo el pueblo, ya lo creo que sí, porque entonces, no era como ahora,las cosas, iban de puerta en puerta, de casa en casa, y cuando a uno no le valía,se cogía y se le dejaba a otro, sin importar nada, “ya me la devolverás”, “tomatu que la necesitas” , y así toda quinta aprendía en la misma bici, en el mismotaca taca, los carros de casa en casa, las cunas, … y en esto y en todo, y ahí sequedo, no habría entonces ningún zagal al que dársela".

FIN

El Vecino Ciclista comenta, de un modo genial lo siguiente. recuerdos, recuerdos, recuerdos:

Una como esa, me dejaron los Reyes del 74, fijate si me acuerdo, yo entonces tenia 4 añitos y fuí la envidia de todos los niños de la calle Mariola, que tiempos.

La alegria no me duró mucho, pues al poco tiempo me la robaron unos gitanillos en la pueta del kiosco, aquellos momentos se me quedaron grabados en la retina, no había forma de consolarme,váya palo.

Al tiempo nos dijéron que la habían visto por el barrio de la Plata "el bronks valenciano". Y allá que vamos, todos en cuadrilla,,mis hermanos mayores junto con los amigos de éstos a buscar la bici, entonces una bici costaba mucho dinero y no se podia permitir uno el lujo de perderla y mas en aquellas circustancias.

Al final dimos con ella, la tenía un gitanillo pero custodiado por el abuelo "patriarca". La faena era nuestra, convencer a aquél hombre que aquella bici era la mia.

Después de un intenso debate y acalorada conversación, porque el niño no la soltaba, decia que era suya "papa que es mia". Al final no húbo que emplear la fuérza y el Patriarca entró en razón, menos mal... porque yo ya pensaba que ibamos a salir peor parados que los de Puerto Urraco.

Y por fin tenía yo mi bici,eso sí con un poco mas de mierda y sin pegatinas pero era mi bici.

Perdona Jesus que te haya puesto esta "txapa" de comentario, pero es que al ver esa bici me ha traido aquellos recuerdos.

EL Vecino Ciclista.

Gracias, nos vemos el sábado en misa, cualquier dia te cedo los trastos del blog.

El Santo Cristo, la rata, las jotas...

2011-09-08T09:46:00.001Z

Que recuerde, ningún santo, ni de aquí ni deallá, ni del Rabal ni del Barrio Bajo, ninguna sotana, por muy grandes que fuesenlos galones que portase o escondiese, ni nunca en suma, ningún triste atardecerde jueves santo, ni nada ni nadie, que uno haya visto, ha podido reunir a tantagente a las puertas del Santo Cristo. Gente expectante, en absoluto yrespetuoso silencio, en orden.

Tanto es así, que en los instantes previos, anteel silencio reinante, costaba creer que bajo el porche de la ermita, sin apenasluz, fuesen fiestas de San Roque, y la vista se te iba tratando de hallar alcura, los hábitos y tambores y a las pocas beatas que quedan vela en la manopor las aceras, …

Nunca tanta gente nadie logro reunir, comologro en las pasadas fiestas, en la noche de la Virgen, una guitarra, unasenaguas, un cachirulo, un par de castañuelas, en suma, la salida de la ronda amedia luz. Impresionante.

Allí en medio, como un monaguillo “apegao” alas faldas del cura, repare en la figura de Paco El Raba, junto a los joteros yjoteras: “Arrímate bailaor, arrímate que no pecas, que el bailar y noarrimarse, es comerse el pan a secas”.

Y comenzó la ronda.

A veces Paco, ahora Francisco, habla de simismo en tercera persona, pausadamente, como aquel que ha vivido otra u otras vidas:

En el Barrio siempre se han cantado jotas, Paquitolo recuerda, parece que estemos partidos por el callejón, que haya dos barriosen la calle, la costera y el llano, pero no es así, nunca fue así.

Recuerdo de crío la hoguera de Santa Lucia, enla parte de arriba del Barrio, todos venían, entre la casa de la Tía Antonia yla casa de los Tarambanas, con Pepe, y su hermano Paco, ellos mayores que yo,todos alrededor…

Y de pronto de la leña de la augera nos saliouna rata como una liebre, y todos chillando… la rata corría pa todas caras, yen eso que enfiló hacia la casa de la Tía Antonia, y esta que al sentir elruido salía se la encontró al paso, y la rata, al verla, cagada de miedo que estaría,se le metió entre las faldas buscando un lugar donde esconderse.

La hostia, tu, Paquito se acuerda de aquellocomo si lo estuviera viendo, que a ti a buen seguro te lo habrán contado más deuna vez (y así es). Y la Tía Antonia,sin moverse, con todos nosotros allí en frente acojonaos, riéndose, que siempreestaba riéndose, … se llevó las dos manos a la entrepierna, agarro la rata ydijó ya esta, … no veas, … cogió y apretófuerte las manos, y la rata soltó un chillido, que aun lo tengo en la cabeza, yella sin parar de reírse, ale, ya haestirao la pata, y sacó la rata con el cuello partido y nos dijo … zagales, la espeleto y la asamos o latiramos. Joder que impresión, yo no tengo cojones de hacer eso, ni aun hoy.Que mujer.

Y luego de cenar, llegaban las jotas,cantadas por La Manola y la Tía Ángela, la madre de Fermín, aquella mujer eraun diccionario jotero, de jotas verdes y picantes, que ahora ya solo recuerdala madre de Paquito. He de hacer lo que dices, escribirlas, antes de componernada.

La Jota deCalamocha

Puente Romano, el molinero,

Fuente del Bosque, con lavadero,

los rabaleros del Santo Cristo

sabes morena lo que te quiero

campos inmenso, valle el Jiloca

esta es mi gente, este es mi pueblo

(Paquito, 2011)

Coplas de Jota,cortas.

Pa cantar una jotica,

con gracia y con salero

lo primero hay que ser maño,

y si es posible rabalero,

si es posible rabalero

pa cantar una jotica.

Y otra más…

Esos ojos en el cielo,

son estrellas y lucero,

por eso sabes mañica,

lo mucho que te quiero.

(Paquito, 2011)

Continuara…

He pensado que para el próximo año, estasjotas u otras, las cante Paquito la noche de la Virgen, al salir de la rondallaen el porche del Santo Cristo o en la esquina del Barrio, salir un poco antes,pedir permiso, dejar la vergüenza en casa y cantar, no tengo traje de baturro,y poca voz, pero me pondré el moquero en la cabeza, una botella anís y unacuchara para marcar el tono y cantare, … así que necesito que el Barrio meayude, y que me acompañéis.

De vuelta a casa, su madre, desde el balcón,nos canto una jota de ronda a capela, una tras otra, media docena, si la salidade la ronda del Santo Cristo, fue enormemente bonita, para las jotas delbalcón, ya no me quedan palabras.

PD Es, a mi ver, la jota, la nueva religiónde Aragón, si juzgas lo que ves y oyes en su televisión, no hay más realidadque esta.

En caligrafía, las jotas escritas porPaquito, feliz sin ordenador, sin Internet,…

Gracias por dejárnoslas, y gracias por todaslas fotos que iremos, con su historia, “colgando”.

Aguardiente de pepino.

2011-08-31T18:57:00.000Z

Su elaboración... sencilla, pero nada fácil.

Encontrar una botella, de cuello estrecho y corto. En este caso, la botella número uno y dos fueron cascos de la entrañable La Pitusa.

Aqui el Maestro Artesano Pere de Burriana, busca entre las matas de pepino, poniendo cuidado en no pisar las guias un pepino con el tiro de la mata largo, lo cual es complicado, pues el pepino crece pegado a la guia, pero siempre, como en todo, hay algún despistado.

Se mete el pepino dentro de la botella y listo, "a ver que pasa".

Como del hortal hay que dar vuelta cada día, y quitar hierbas a cada momento, se va vigilando el pepino en la botella, pues si le da la gana crece, y si no, se echa a perder y hay que volver a empezar.

El caso es que un pepino normal y corriente, el vulgar de la ensalada en un par de dias o tres, ya lo tienes de más de un palmo, pero crecer dentro de la botella, todo es mas lento... y quieras que no se te van entre diez y quince dias. Amen.

Cosechado el pepino, se lava bien y listo.

Se llena de cazalla, anis seco hasta arriba y se vigila los primeros dias, ya que al pepino, como a todos, tambien le gusta el anisete y se lo va bebiendo, de modo que vamos rellenando hasta que se emborrache.

Etiquetado final, con el prospecto incluido, dado que se trata de una medicina, no de una bebida.

Y el resverso, esta en concreto fue la número tres, y descansa ahora en un pueblo, que no solo tiene jamon, sino que ademas tiene bacalao, que es perfecto vamos, en Agreda, donde Doro, dara buena cuenta de él a lo largo del invierno, cuando los colicos del chiquillo o chiquilla, le despierten.

De las otras dos botellas, la una quedose aqui en Burriana en manos del artesano que fue el promotor y heredero a un tiempo y la otra se la llevo su primo, ¿quien no tiene un primo amante del buen beber?, a Ermua, por alla arriba, el Eusebio espera paciente que le duelan las tripas, para tirar de botella.

Prospecto:

Aguardiente de Pepino del Tío Casimiro y la Rosa.

Embotellado: El pepino crece dentro de la botella, en el huerto, y tarda unos diez días. ¿Cómo si no vas a meterlo dentro?

Llenado: Se lava la botella y se rellena de algún culo de Cazalla que haya por casa, anís seco, que todo es menester explicar.

Consumo: Un año después de su embotellado. O al día siguiente. Que lo mismo da, leche que caldo teta, se puede catar.

Conservación: Como hacían las abuelas, siempre a mano, en la cómoda de la habitación al pie de la cama, es el mejor sitio. Pues lo mismo vale para un roto que para un descosido.

Uso medicinal: Tanto quita los males, como las penas, bébase siempre en vaso, incluso a morro, que cae más dentro, siempre mejor que en copa, bébase para curar los retorcijones y males de tripa, asi como las diarreas de los zagales. Quita también las penas, las verdaderas, las de antes, no las de hora.

Tómese por tomar algo, como digestivo, también para quitar el frio, y para pasar el calor. Bébase incluso para olvidar.

Cuidados: Rellenar conforme se beba, año a año.

Nota de cata: Para gustos los colores. Probar y ver. No es necesario ser muy hombre para echar un trago, pero si cuando menos, ser como una mujer de las de antes.

Paso del tiempo: Mejora, como todo lo bueno, el anisete se vuelve de color marrón y el pepino tres cuartos de lo mismo, se va consumiendo. … Como nosotros.

No somos nada. Salud que tengamos. Amen. Bébase cuanto se quiera, y mañana Dios dirá…

FIN

Las judias.

2011-08-23T11:10:00.000Z

Ayer tarde mismo, arranque un surco judías, agobiadas, sofocadas por el calor y ya más duras que el cocote San Pedro, era lo mejor, valía ya mas la salsa que los caracoles, y lo más sencillo era dejar libre el cornejal con el fin de sembrar una era de espinacas, el invierno esta ahí, a la vuelta de la esquina, también aquí, en esta bendita tierra de la eterna cosecha, …

Lleve medio cesto arrobero de tomates, días a tras para las fiestas de San Roque, “¿Pero que siembras huerto, maño, si tu no puedes?” comento Perico, “Nada un corro como este cuarto, ya sabes lo que es aquella tierra,… para dar y vender, no es menester más”, le conteste.

Arrancadas las judías, dispuesto a tirarlas, para distracción de conejos, ardachos y sobre todo caracoles, me dieron pena, y pare un momento a pensar qué hacer. Ya se sabe que si las guardas para sembrar, malo, si apartas un puñao, por ahorrarte las cuatro perras que vale un sobre de simiente nueva, no merece la pena, ni el poco esfuerzo que conlleva el coger los granos. Y si guardas y siembras de segundas, igual te quedas sin comer, que tanto echan, como echan la mitad, como nada…y entonces recordé, lo que de zagales tanto nos divertía. Y guardare para sembrar, dios dirá.

Llegaban estas fechas, las de la vuelta a la escuela y las calles enteras de Calamocha se cubrían de mantos de judías secas que parecían no tener fin … las matas de judías ya amarillas, secas, arrancadas de los huertos se extendían en las puertas de las casas, para que los crios de camino a la escuela, jugando, corriendo, pasasen por encima, se revolcasen, jugasen...y separasen el grano de la vaina.

Al acabar el día con la horca se ablentaban se esporgaban, se repasaban las matas una a una antes de tirarlas y los granos quedaban esparcidos por el suelo, se barrían y a guardar al granero, en lugar fresco y seco…

La legumbre del invierno ya estaba asegurada, la noche de antes se subía y se bajaba un plato para poner a remojo en el agua de lluvia: “Mecagüen san dios, ya están cucadas y medio sulsidas las putas estas, venga maña no me jodas, con la faena que llevan, habrá que comerlas rápido, porque si no las vamos a tener que tirar, asi que mañana bajare otro plato. Redios que sanantonada. En la vida pasaban estas cosas, ni con los garbanzos, ni con las lentejas, niña no se donde vamos a ir a parar”.

“Aquella tierra es un vergel, ya lo creo que si, si aquí en Calamocha fuese lo mismo, hiciese el mismo tiempo, el Ajutar parecería el paraíso, que digo el paraíso maño, el mismo cielo. Ahora, que, me imagino que tu no harás, como la mayoría de los valencianos, que no quitan una mala hierba ni por saber morir, que no se agachan ni pa dios,… piensan que si quitan una hierba, de tan buena que es la tierra al día siguiente tienen en su lugar media docena. Razón, me paice que no les falta de buenísima que la tierra es, que yo la he visto”.

“Aún te bajaras algún día al Ajutar”. Pregunte.

“No, maño, aquello se acabo”. Contesto sonriendo con total entereza.

Otra vez, San Roque.

2011-08-06T19:05:00.030Z

Y dicen, que van 125 San Roques. Verdad sera, que contar sabemos. Uno que no conocio tantos, si al menos recuerda el que hizo el numero 100, a mediados de los ochenta.

¡La Virgen, que cosas!, mayores que nos hacemos, si hasta recuerdo lo que escribi en libro de firmas, que con motivo del centenario habia por la iglesia, junto a una pequeña exposición, ¿ande andará?. Que más da. Más se perdió en Cuba.

El año 1995, que no era el del centenario, también lo recuerdo:

San Roque amaneció completamente despejado, el sol lucia con fuerza, pero en el horizonte vislumbraba con claridad los nubarrones que se acercaban amenazadoramente sobre una cabeza, la mía, para la cual todavía usaba peine.

Sobre las nueve de la mañana salí de casa .

Aproveche para gastar un carrete de fotos a lo largo de la procesión, por encargo de mi prima Ana quien quería con vistas al próximo año tener una referencia con la cual poder presentarse al concurso del cartel anunciador de las fiestas, y de todas las fotos que hice la más lograda fue una de la procesión de espaldas,como siempre voy el último, que ni hablo ni bailo, sea como fuere, unido a su talento pictórico, el caso es que se presento y gano, mas de pícaros esta España llena. Mi tía, quien por otra parte es su madre, sin querer, mintió de buena fe y en lugar de hacer constar que tenía 13 años puso 12 y se quedó así a un paso de la gloria, p ues gano el concurso infantil, pero no el absoluto, como le hubiera gustado.

De Calamocha a Valencia.

2011-07-26T16:58:00.000+01:00

En época pasada, aunque no remota, el Mercado de Valencia tenía una leyenda, que corría como válida en todos sus establecimientos, donde jamás faltaban testigos dispuestos a dar fe de ella.

Al llegar el invierno, aparecía siempre en la plaza algún aragonés viejo llevando a la zaga un muchacho, como bestezuela asustada. Le habían arrancado a la monótona ocupación de cuidar las reses en el monte, y lo conducían a Valencia para «hacer suerte», o más bien, por librar a la familia de una boca insaciable, nunca ahíta de patatas y pan duro.

El flaco macho que los había conducido quedaba en la posada de Las Tres Coronas, esperando tomar la vuelta a las áridas montañas de Teruel; y el padre y el hijo, con los trajes de pana deslustrados en costuras y rodilleras y el pañuelo anudado a las sienes como una estrecha cinta, iban por las tiendas, de puerta en puerta, vergonzosos y encogidos, como si pidiesen limosna, preguntando si necesitaban un criadico.

Cuando el muchacho encontraba acomodo, el padre se despedía de él con un par de besos y cuatro lagrimones, y en seguida iba a por el macho para volver a casa, prometiendo escribir pasados unos meses; pero si en todas las tiendas recibían una negativa y era desechada la oferta del criadico, entonces se realizaba la leyenda inhumana, de cuya veracidad dudaban muchos.

Vagaban padre e hijo, aturdidos por el ruido de la venta, estrujados por los codazos de la muchedumbre, e insensiblemente, atraídos por una fuerza misteriosa, iban a detenerse en la escalinata de la Lonja, frente a la famosa fachada de los Santos Juanes. La original veleta, el famoso pardalòt, giraba majestuosamente.

—¡Mia, chiquio, qué pájaro...! ¡Cómo se menea...!—decía el padre.

Y cuando el cerril retoño estaba más encantado en la contemplación de una maravilla nunca vista en el lugar, el autor de sus días se escurría entre el gentío, y al volver el muchacho en sí, ya el padre salía montado en el macho por la Puerta de Serranos, con la conciencia satisfecha de haber puesto al chico en el camino de la fortuna.

El muchacho berreaba y corría de un lado a otro llamando a su padre. «¡Otro a quien han engañado!», decían los dependientes desde sus mostradores, adivinando lo ocurrido; y nunca faltaba un comerciante generoso que, por ser de la tierra y recordando los principios de su carrera, tomase bajo su protección al abandonado y lo metiese en su casa, aunque no le faltase criadico.

La miseria del hogar, la abundancia de hijos, y sobre todo la cándida creencia de que en Valencia estaba la fortuna, justificaban en parte el cruel abandono de los hijos. Ir a Valencia era seguir el camino de la riqueza, y el nombre de la ciudad figuraba en todas las conversaciones de los pobres matrimonios aragoneses durante las noches de nieve, junto a los humeantes leños, sonando en sus oídos como el de un paraíso donde las onzas y los duros rodaban por las calles, bastando agacharse para cogerlos.

El que iba allá abajo, se hacía rico; si alguien lo dudaba, allí estaban para atestiguarlo los principales comerciantes de Valencia, con grandes almacenes, buques de vela y casas suntuosas, que habían pasado la niñez en los míseros lugarejos de la provincia de Teruel guardando reses y comiéndose los codos de hambre.

Vicente Blasco Ibañez, Arroz y Tartana, Capitulo 2. Año 1894.

Los de la foto, siguieron el camino... del Hospital a Valencia...Pero eso ya es otra historia.

RETACIA.

2011-07-16T00:00:00.029+01:00

Receta para dos litros:

Un litro de anís seco, o cazalla

Un litro de anís dulce

Un buen puñao de guindas, no en vano luego se comen, y es lo que mejor esta

Un puñao de nueces verdes, media docena por decir algo. De la Serrana.

Un clavel o mejor dos, de una clavelina que haya pasado el invierno calamochino al raso. Es el toque de la alegría.

Un trozo de zarza, palmo por litro, esto es el ser, de los alrededores de la Fuente del Bosque o la Huerta Grande, depende de si estas en el Rabal o en el Peiron que sobre gustos no hay nada escrito, en cualquier caso, a orillas del Jiloca, y si quieres un licor seco, al Campo de Aviación y ya si quieres toda una delicatessen como resultado final, ha de ser del Camino la Cañadilla, tirando hacia Navarrete, junto a alguna tapia de cal.

Añadir, finalmente, o no, unos granos de café. Imagino que ya seria en los años finales de los cincuenta cuando dieron las abuelas en poner café, ya que antes, … era un lujo, todo lo más, se tomaba salvado.

Buscar un recipiente de cristal de boca ancha, para que entren las nueces, un garrafón sin mimbres, y listo.

Dejarlo al raso, en al bardera de sarmientos de la viña de la dehesa, en el tejado, que le casque todo el sol del verano, para que se emboten bien las guindas y coja color el licor.

Lleva alcohol, y no poco, no se va a helar, pero por si acaso, y dado que por la noche todos los gatos son pardos, bajar a la bodega o subir a la falsa, no vaya a ser que se la lleven. Largo es el invierno.

En cualquier caso, no peder de vista.

En esto, como en todo para gustos los colores, y “Quan-més-sucre-més-dolç”. Cuanto más azúcar más dulce….

Al cabo del año ya esta lista, se cata, y se apaña, se añade anís, o azúcar, zarza, o se deja estar…

Y a cada año que pasa mejor esta, y hace de madre la primera Retacia, así que tanto como te bebes, puedes rellenar de anís, hasta que se agote…

( Tener presente, eso si, que la Retacia, ni se crea ni se destruye, simplemente se transforma, evoluiona, .. asi, en los corros entre el Rabal y el Perion, hay quien dice que le pone un poco de canela en rama, que le da un color agradecido, un tono marron de lujo, y hay quien dice le pone una piruleta, un chupa chups de fresa, para darle color y dulzura. Hay calamochinos para todo)

La pasada noche en la fresca, Remigio, de allá de la parte de León, bien comido y bien bebido, como manda dios, termino por decir: “no me duele nada, pero ahora mismo, me hacia una copa de licor de nueces, de nueces no, de cerezas con nueces, no tampoco, de guindas con nueces, que aun esta mejor, y orujo, aunque a falta de carne, bueno es el pescado, y también sirven las cerezas… licor de guindas, de allá de mi pueblo. Nuestros padres se cascaban todos días un trago antes de salir de casa, que decían quitaba el frío, y las abuelas en cuanto les dolía algo, agarraban la botella y a cascale también, decían que eso lo curaba todo, .. a todas horas les dolía algo, y a nosotros también nos daban, que si los huesos, que si las tripas, con lo que dura allí el invierno… tinajas enteras hacíamos”.

Tiempo atrás, como todos los años, llegaron a casa un buen puñado de cerezas, de allá de Los Molinares, cosecha triste la de este año, “los cerezos lloraban cerezas” dijo mi padre, todo me dolía al verlas, todo eran recuerdos, y ahora qué… Pena.

Así que aparte un puñado y me fui a por la Retacia madre, de cuando comulgue y se las puse, que mas da si no son guindas, pensé… y al mismo tiempo, puse unas pocas en otra botella, con nueces de la Serrana, y zarza de allí mismo, que unos días después trajo Miguel, no será Retacia, no lo será, … será Licor de Cerezas de La Amada.

Dedicado a la Carmen, La Amada, quien hace unos días, se fue al cielo.

Hoy seria su santo. Para todos nosotros, en el Barrio, para toda la chiquilleria, en aquellos años, era como una madre, de hecho, mucho mejor, en su casa, entrábamos, salíamos, subíamos, bajábamos, lo poníamos todo patas arriba, en un trajín eterno, cazábamos renacuajos, toreábamos a los pavos, le hacíamos las mil y una perrerías al perro, a Yaki, comíamos, merendábamos, …. Lo que fuese menester, que para eso éramos niños y teníamos que jugar, y siempre, siempre con una infinita sonrisa en su cara. “Hala, maños pasar a jugar”.

16 de julio de 2011, Festividad de Nuestra Señora del Carmen. Sábado.

Los Geraneos.

2011-07-06T11:44:00.000+01:00

Mi abuela, en medio del corral cual patio cordobés, rodeada de flores por los cuatro costados, corral donde cualquier cosa hacia las veces de maceta, soperas, botes, terrizos, ruedas en el suelo, tinajas de la conserva,… eran su pasión, de hecho la única, junto con el ganchillo, las abuelas, no perdían el tiempo, vicios no se conocían, todo había de ser práctico, o casi todo, con los brazos en jarras, desolada, a punto de llorar, habría dicho:

Mecagüen la puta de oros, que no haya manera niña, de tener las flores, conforme dios manda, con lo bonitas que estaban, que daba gozo verlas, que llamaban la atención, no te creas que no es gorda esta, que cuando no son los cabrones de los gatos, son las zorras de las gallinas que saltan, y si no la puta piedra, ¡Santa Bárbara bendita!, y si no las jode el frio, redios que sanantonada más grande, copón bendito, todo el año cuidándolas, para nada…

Y yo, a una distancia prudencial, libre ya de culpa y pena, pensando, si solo son flores, qué más da.

Afortunadamente mi abuela, no llego a conocer la araña del geraneo, el taladro, el bicho ese, que de unos años a esta parte, como todo lo malo, ha llegado para quedarse, … y cuando menos te lo esperas, te lo encuentras en el tronco del geraneo, por más que fumigues a titulo preventivo, cada tanto…. El acabose.

Heredada su pasión por las flores, ahora soy yo, quien con los brazos en jarra, ve como el mundo se le viene encima al contemplar los geraneos, me siento como mi abuela, la verdad, no sé qué hacer…

Si ya nadie tiene flores en los balcones, todo el año cuidando de ellas, para terminar así… No hace ni cuatro días, Feliciano, se rendía a la evidencia:

Oye niño, pero tú que les das a los geraneos, para que tengan ese color, si te fijas en los míos, dan pena, y eso que son hermanos de los tuyos, que me los dio Fermin como a ti cuando se fue, aunque a ti te dio los mejores, y los tienes llenos de flores y verdes, y a todo el sol que les casca a los tuyos, chiquillo ese balcón que tienes, eso es una maravilla, eso no se paga con dinero, y yo todo es traer abono y tierra de allá del puerto, que a mi parece que es lo mejor, y no hay manera, asi que dime que les echas, y donde lo compras.

Un poco de Growel de Massó, le dije, en el agua cada dos semanas, media cucharada de café por cada cinco litros, mano de santo como veras, en Leroy Merlin lo puedes comprar, de todas formas ahora te doy un poco…

Pasaron dos semanas y en la terraza de Feliciano, se obro el milagro… aquello parecía un vergel, la huerta de valencia allá por San Juan,… una cosecha tras otra, una flor tras otra…

Y un par de días después. Nuevamente, el acabose.

Niño, ya te he visto en la terraza metiendo mano en los geraneos, en los de Salamanca, en los de Calamocha, … da igual, los mios los tengo llenos del puto gusano que se los come, ha sido engordar para morir, … tienes algo para joderlos a esos mal nacidos, o me voy al Leroy Merlin a ver qué hay de Masso.

No te preocupes, ahora te doy veneno de Massó, para que no dejes ni uno, ya le ponía mi abuela sabes, y no veas cómo funciona, le metes una buena rociada, y no te haga duelo cortar y replantar, que en cuatro días, los geraneos están nuevos… cortas el tallo, tiras lo malo y después agarras el tallo, como hacían las abuelas, lo cortas en diagonal, le haces un corte, y pones un par de granos de trigo y un pelo, para que agarre.

Bajo los geraneos, la Doña Manuela, una de las canarias, viuda de Pajares desde hace cuatro días, trata de obrar el milagro... Y que el ilustre "El Mixto", tenga descendencia...

Los Caracoles.

2011-06-20T09:37:00.004+01:00

La receta de los caracoles dices, coño, pues bien fácil es, venga tira el retrato, y bien pronto esta dicha, y no hace falta escribirla en ningún lao, porque no tiene misterio.

Ahora, que lo mejor de estos caracoles, ¿sabes qué es?, que no los cogí yo, que me los dieron, … que se presento el tronera este de ahí bajo, tiempo atrás, con un saco, el invierno pasao seria, y me dijo, toma, que estoy hasta los cojones de comer caracoles, y me los dio… ahora que estos me paice a mi que no son de pu aquí de la vega, que son mañicos, de Zaragoza, porque son muchismo gordos, y aquí no tienen ni que comer, que ni llueve ni hostias.

Así que aun están más buenos siendo regalaos, mecagüen el copón bendito ya lo creo, que no tenemos edad, para ir por ahí arrastrando el culo por los zarzales cada vez que llueve, menos pa cogerlos a hurga, todo mojao de caño en caño, tira, tira… que ahora a lo que te caes, te jodes la crisma, y carburo si ya no queda.

Pero esto es como todo, leches, nos ha jodido, que dando no se va a ninguna parte, si acaso pidiendo, y que si te regalan algo, es porque tu antes, algo le has dao, o espera que le des, vamos… que de regalar nada, que bien se los voy a pagar este verano, que querrá pintar el pitañar ese que tiene.

Y luego, pues ahí han estao en la bodega todo el invierno en la caracolera, y el que no se ha jodido de frio, se ha muerto de hambre y el que no, pues ahora nos lo comemos y a cáscala a Luco, no sé que será peor, que no soy caracol, pero para ese viaje verdad maño…. Y luego, pues ningún misterio tiene el hacerlos, bueno, miento, tiene y no tiene… que si no, no estarían tan buenos como están. Ya verás la historia ya, calla.

Agarras los caracoles, los metes a un pozal lleno de agua, para que se espabilen y asomen los cuernos, el que no, pues o está muerto, o es muy listo, a la basura,… y a lo que echan a escaparse a lavarlos bien lavaos, que aunque lleven meses sin comer, a saber lo que habrán comido por los ribazos, con los venenos y las hostias,… que no te haga duelo el lavarlos las veces que sea menester, no hay que fiarse.

Y luego a la sopera, a cocerlos y cuidao de que no se escapen, hay que estar al tanto, en cuanto te descuidas se ve que se queman y se van los jodidos… después los escurres y a la sartén con un pizca de sal, que dicen que es mala… y lo mejor de todo, que por eso tienen ese sabor, se fríen con otra pizca, nada, con un geme, de guindilla, que es lo que le da ese sabor, … pero ya ves tú, que ni pica ni nada, pero les da un gusto que pa que, … y sin picar, la prueba la tienes en que las crías han comido más que nosotros, que picar no pican, … solo sabor.

Y es que esas guindillas tienen su otra historia.

Esas guindillas, picaban como el copón, coño que si picaban, si te hacían sudar pez, y las deje por imposibles, para no comérmelas yo, como picarían, barbaridad… tendrán lo menos veinte años, ya lo creo, si no son más, … que las traje de las simas, eche a comérmelas y no tuve cojones, que picaban las putas de ellas más que el copón, … así que un día, dije, se ha terminao, en el granero se quedan, … y allí estuvieron colgadas muchismos años, como hay sitio tampoco estorbaban, pero ni caso.

Luego me salieron en un terrizo, estos años atrás, y a escape me acorde de ellas, y dije “coño, aquellas malas putas que no había dios que se las comiera” y me dije, deja cogerlas y las tiro al contenedor ahora mismo, que ni las ratas las han tocao, buenas son…pues no tienen el morro fino ni nada y las baje para tirar, y aun me arrepentí, que tenía unos caracoles, y me dije, ande han estao tantos años, por unos días, mas… y las deje en la mesa, luego al cabo del tiempo hice los caracoles, … y ya ves, tremendo, picar ya no pican, o casi nada, y en cambio le dan eses sabor que es algo extraordinario, y otra vez con ellas para arriba para el granero… que pa tirar no estamos.

Así que eso te puedo contar, menos mal que no las tire, ahí las guardo, que no hay miedo que las ratas no se las comen, ni los gorriones tampoco, y para los caracoles,…

Y tranquilos, no hay cuidado, que antes estaremos todos en Santa Margarita que se acabaran las guindillas, menuda talegada hay… de todas formas, como aquel que dice, al paso que vamos, … cualquier día, todos estos que no tienen otra cosa que hacer, lo mismo nos prohíben comer caracoles, pa que no sufran los animales, pa que no nos muramos, pa que nos muramos de hambre.

Mecagúen la madre que los pario a todos, … no te creas que no es grande la cosa, ir a bar a echarte un café y tener que dejar el “perro” en la puerta.

El callejón de la jota.

2011-06-08T11:04:00.000+01:00

Torrijo, Torrijo, Torrijo, mira que tengo cosas de las que arrepentirme en esta vida, pero como la de no haber vivido más tiempo en Torrijo, ninguna.

Tu abuelo Casimirin, me diría, como si lo viera vamos, “anda maña, que menudos cojones tienes”, venga Nati, venga mañica, vamos a echar otra jotica, venga que te sigo y miles de veces cante entre Torrijo y Calamocha:

“Carbonera, carbonera,

No sufras por tu color,

Que tu carita relumbra,

Más que la luna y el sol”

Ya no queda nada de aquello, por no quedar no quedan ni joteros en la familia, a ver si hay suerte y alguna se te arranca y me sigue, es una pena, pero si no hay voz que se le va hacer.

Mi abuela, Jeroma le decían, Jerónima se llamaba, bailaba la jota mejor que nadie, bien de verdad, y aun no había hecho que sentir en el callejón de Torrijo una guitarra, que pasaban los mozos de ronda, y salía a bailar, era la revolución, todas penas se le iban, y en las fiestas hacia pareja con su consuegro, el padre del Casimiro, “los calores” porque a mi abuelo Blas, parece mentira, pero no le iba el bailar al hombre, aunque todos los hijos le salieron joteros.

Pobres, te hablo de ellos y es como si los tuviera aquí mismo ahora,.. la abuela, que tu madre ni llego a conocer, fíjate si hará años que se fue, caray, murió de perlesía que decían, le dio un paralis, algo a la cabeza y al cabo de tres o cuatro días la enterraron, … y unos años después le toco al abuelo Blas, al pie del carro, en el campo, se ve que le pico algún mal bicho, se empezó a hinchar, y en cuatro días se fue.

Entonces se necesitaba poca cosa para morirte… ahora no te creas, a los pobres le sigue pasando, pero nosotros no sabemos la suerte que tenemos, si los abuelos vieran ahora como vivimos, y qué aún nos quejemos… no tenemos vergüenza.

La ronda… a cantar, bailar y a reñír algunas veces, que siempre hay quien no tiene humor para nada:

“Asómate a la ventana

Cara de sartén roñosa,

Que eres más fea que el diablo

Y te tienes por hermosa”

Si me parece que estoy en la Noche de San Juan, en la auguera, allí en el Barrio Nuevo, escucha, esta, escucha, que esta no la recito, esta la canto:

“Arrímate bailador

Arrímate que no pecas,

Que el que baila y no se arrima,

Es comerse el pan a secas”

Que la jota tiene que ser cortica y rapidica, decían…

A cualquier hora estábamos con las jotas, cantando y bailando, allí en la calle Nueva, a escape se prepara la fiesta, no necesitábamos nada, y pobres que éramos, que no teníamos nada, más que salud, y no la queríamos… el primo Adolfo con la guitarra, era más jotero que nadie, echaba a tocar y yo con tu abuelo a cantar, y venga jotas,… y el acompañarnos, y una y otra… y la Noche de San Juan, menuda fiesta había, ¿aún se celebrara la fiesta en Calamocha, claro?.

Madre mía, de que cosas se acuerda una, y que tiempos, hace ya tanto de todo aquello, ha pasado ya tanto y tantas cosas… Que ya solo me falta ponerme a bailar el Tiloriro.

Octubre del 2010 ( Debajo del carro ) N.A.M.

A remolque

2011-05-23T10:24:00.001+01:00

Aquello debió ser nuestro primer soplo de libertad, la tarde en la que por fin nos hicimos mayores y salimos del Barrio “solos”, pero no a jugar, sino a trabajar y ganarnos la merienda, fue un sábado otoñal al mediodía en el cual, nos olvidamos de Mazinguer Z de la tele, de Aplauso, de Pachis, de Tequila, de …, ¿Quién quería ver la tele, pudiendo ir a caballo?.

Perico engancho los machos al remolque, y nos subió a la caja, llena de cestos y alguna manta por si el frio o la lluvia aparecían, que siempre los mayores han dicho que “no hay que fiarse nunca”, mi hermano, Pedro, José Luis y yo, mientras Gargallo junto a Perico se sentaba delante.

Y Perico dijo: “Arre, arre”… nos pusimos en marcha y dejamos el Barrio camino de Los Molinares a replegar manzanas, entonces se criaban solas, y parecían no entender de hielos, “Venga muchichos asentaros y quietos paraos, que nos vamos, arre, arre”.

Lo teníamos todo.

Pasábamos miedo.

"Sentaos y bien agarraos a donde podáis…. "

Y el remolque parecía que se desbocaba y saldría volando en el próximo bache, al bajar la costera del camino de Las Fabricas y pasar el estrecho puente de la Fuente los Chichorros, puente que daba paso ya al amplio camino de la Fabrica de Mantas… Creias morirte de miedo. Parecía imposible no caerse al rio, parecía imposible que los machos pudiesen llevar el remolque por un puente tan pequeño sin salirse, para caer al rio y morir, no ahogados, si del susto, el zanago y la mierda.

El tiempo a caballo lo mismo que la distancia, transcurría lentamente, parecía no tener fin, y las conversaciones se sucedían.

Aprendíamos cosas.

Gargallo: Ve arrimándote Perico, ve arrimándote al ribazo del meapilas ese, que mira como tiene los manzanos el tío el copón, que deja todos años que se pudran antes de consentir que las cojan, que el es demasiao señorito para comérselas.

Perico: Pasa allá.

Gargallo: Arrímate ahora que estará en el Casino cascándose el café, arrímate y le jodemos las manzanas, pásame la vara para sacudir las ramas, el año pasao, ya se las mangue también, me vine una mañana de domingo, mientras comulgaba y me lleve un saco.

Perico: Pasa allá, so… Si lo viera el destripaterrones de su padre, a lo que ha llegado este.

Gargallo: Venga zagales, ahora que no nos ve nadie, voy a sacudir las ramas, y vosotros a coger todo que caiga… las manzanas del camino son del caminante.

Perico: Lo que hay en España, es de los españoles.

Gargallo: Venga rápido, no venga el guardia cojo y cuidao los cogotes.

Perico: Joder Gargallo, si nos viera el entriparrao este. Mecagüen el turron.

Gargallo: Bueno se pondría, nada cosas de críos le diriamos,… le faltaría tiempo para ir a la Guardia Civil

Perico: Mejor que limpiar los caños, … mira como tiene todo. Que se las reclame al Camello.

Gargallo: Venga muchachos, ya vale,… adentro todos, que nos vamos. Si dicen algo, acordaros, estaban en el suelo.

Perico: A la cascala pues maños, gúesque, arre…

Nos daban consejos: Ver, oír y callar

Perico: Paice que barruntan algo las caballerías

Gargallo: Están inquietas, están inquietas… coño, no ves el rebaño que viene por allá

Perico: Joder que parva.

Gargallo: Grande el rebaño, pero malo de cojones también, que ya no tenemos dientes para la carne de oveja,… no hay ninguna cordera, ni aun borregas, todo ovejas viejas. Malo.

Perico: Hasta el mardano han perdido estas,niño.

Gargallo: Redios, un buen barraco les haría falta, pero si no lo querrán,… muchichos, vosotros, ver, oír y callar,… que nosotros, mal de nadie jamás hablamos, solo hablamos de lo que vemos.

Perico: No habléis nunca mal de la gente, no faltéis a nadie nunca, hacer como nosotros, solo de lo que veis, de la verdad es de lo que hay que hablar, y sin mala fe alguna.

Gargallo: Ah, pues esa pardala, lleva buen braguero.

Perico: ¿Cuala pues maño?

Gargallo: Coño, aquella pues, aquella pispotera que va con albarcas de tacón y nos mira por encima del hombro, redios que calzao para el campo me lleva la muchicha, si la hubiera pescao yo de pequeño, no me hubiera quedao así de arguellao, o tu de joven. Mecagüen el copón bendito. Como nos habríamos agarro, ni con agua caliente nos habrían apartao.

Perico: Ah redios… las zancarronas.

Gargallo: Arre, arre, trae saca la zurriaga Perico, … damela, que le voy a cascar a los machos para que se alparten tuestas, ya veras como corren que se las pelan.

Perico: Estate quieto botarate, no me seas maula, a ellas era menester darles, desustanciadas, que no saludan ni te miran… Toma, baja y dales.

Gargallo: Venga, tirar pa la fuente el Bosque a comer y luego a comulgar, confesaros, confesaros… que no son horas de andar por los ribazos… busconas, la madre que las pario.

Perico: Que tranquilos estarán los maridos en casa

Gargallo: ¿Los maridos?, están son solteras y enteras

Perico: Adiós, adiós, buenas tardes…

Gargallo: Ni caso, mecagúen san dios, al infierno habías de ir, Santo Cristo l´arrabal, tanto ir a misa para luego no tener ni toste ni moste.

Perico: Déjalas estar

Gargallo: Coño ya están dejadas

Perico: Arre, arre…

Lecciones de buena educación.

El de la moto marca Lambreta: Iehhh, que dia mas bueno eh..

Gargallo: Ehhhh, que te vas a matar desustanciao, anda , anda a pillarlas, jodelas

Perico: Veis zagales, este es de los que saludan, como debe ser… siempre con prisa el tio el copón que va. Es un haragán pero por lo menos, tiene educación.

Gargallo: Menudo botarate, todo manga por hombro que lo tiene, manos de árbol. Más perro que la chaqueta un guardia. Cuando íbamos a segar, siempre se quedaga atrás, pero para cascarle a la bota siempre era el primero, que poco le cundía, la virgen, y como le daba al morapio, menudas melopeas se agarraba.

Perico: Si, pues como su padre y su abuelo

Gargallo: Jodelo, el primero en sacar las patatas, y un duro más caras que las vendió, el cangilon este otro canuz como su padre y su agüelo que dices tu, pero jodelo, jodelo, buenos billetes lleva siempre.

Perico: Y hasta los topes de hierba que las tenia, que no sé ni cómo se criaron se podían haber atao los machos a los mocos de pavo, que no habrían tenido cojones los animales a soltase.

Gargallo: Si pero mira…. Y ahora a echar el café al Chato que se ira, alguna marcha llevara, se habrá dejao el mechero, este si no fuera por las perras de la mujer, ya se habría muerto de asco.

Perico: Se habra dejao el tabaco, con la de cañigarra que se habra fumao antaño

El de la Lambreta otra vez: Iehh

Perico: Ehhh, carnuz

Gargallo: Coño, si ya vuelve… como si lo viera, a dar el agua ha ido, a regar las espinacas, y las coles, que no se habra enterao que ayer llovio…

Perico: Le pillaría en el bar al hombre.

Gargallo: En misa seguro que no, ni aun los machos se las comerían esas espinacas, molerlo a palos seria poco.

Perico: Arre, arre.

Cosas de hombres.

Perico: Coño, ya viene el Auge pa allá, con el auto, aún va a llegar antes que nosotros al tajo

El Auge: Iehh

Gargallo: Ehhh iquio…. Ya vamos que ya llegamos.

Perico: Tranquilo, que vaya replegando las manzanetas, que suyas son, nosotros llegar y cargar y luego a repartir, y si nos da tiempo bajaremos a lo de Malaco, que también tendrá, y algo caera.

Gargallo: Con tal de estar en casa a la hora de cenar, y si no cenar cuando lleguemos…

Perico: Y luego al catre.

Gargallo: No, a la cama no, que hoy sale la gitana en la tele otra vez

Perico: Coñe, pues si salió ayer en el Corral de la Pacheca.

Gargallo: Pues hoy otra vez, … joder, pues no dice la tía, que el Pescadilla mueve la cola todos los días

Perico: Ya la sentí, ya…

Gargallo: Coño, un casquete cada día

Perico: Vosotros a lo vuestro, eh ,… ver, oír y callar

Gargallo: Pues no te has perdido tu pocos

Perico: Casi tantos como tú, la verdad

Gargallo: Ni aun contando los culos de cesto que echo, la alcanzamos. Qué barbaridad.

Perico: Arre, arre…

El trabajo es salud

"Venga todos abajo, a coger manzanas se ha dicho, a esta vida se viene a trabajar, atender, las grandes a un lado, las pequeñas a otro, las de reineta aquí, las de verdoncella, allí, y las que veias que se vayan a pudrir aquí a este otro lao, … y las gusanadas, aquí para los tocinos y si veis algún patato, también al cesto, pa que salgan mas buenos los jamones…. Y el agua meterla al caño de la fuente para que este fresca,… venga que se nos va hacer de noche que hay muchismas,… y luego abajo están las peras, venga, vosotros dos tirar pa bajo y a replegar las peras, no os estorbeis, venga, que vamos a llenar el remolque,… pues no están poco buenas,… y luego al granero y a comer manzanas asadas todo el invierno, que cosa mas buena, … ya puede nevar si quiere, ya puede cascar buenos hielos, que las manzanas ya no se joderan… ale, ale..."

La tropa come Trapa.

Gargallo: Venga zagales, vosotros a cascale a las madalenas y al chocolate y nosotros a cargar y enganchar… y luego que queréis hacer, subir al remolque o ir en el auto.

Perico: Coño, que les preguntas tu también, que me quede ciego ahora mismo si no se lo que te van a decir …

Gargallo: Ellos verán, pero si se van en el auto, aun llegamos a ver a las macizas de Los Angeles de Charly.

Perico: Coñe, si que tienes prisa tu pues

Gargallo: Como zorra que cría siete, ninguna faena tengo más que aviar el tocino, yo con tu me ire.

Perico: Se subirán al remolque tontaina, donde mejor, en esta vida lo mejor es que te lleven, lo mejor es ir a remolque, como señoritos, lo jodido es tirar, que te llevas mas zurriagazos que el copón. La de dios es cristo.

Gargallo: El problema es a que carro te subes, que no todos son iguales.

Perico: Mismamente eso, mecagüen el turron. Arre Bayo, arre Romo, cabrón cuando lleguemos a casa te voy a dar una paliza que te voy a joder. Arre, arre...

El Tocino cojo.

2011-05-13T19:57:00.000+01:00

Antaño, en realidad no hace tanto, en una casa si y en otra también, había cuando menos un tocino cojo, y a dios gracias, que diría aquel.

En las noches de verano, en la fresca, en cualquier conversación que viniese a cuento… era fácil escuchar allá en el Barrio: “En esa casa, los tocinos eran cojos”, de modo que el dueño de la misma, protagonista de la conversación, para bien o para mal, quedaba sentenciado, era, o había sido pobre, cuasi “de solemnidad”, uno más, uno de tantos, años atrás.

“Jódelo ahora, concluiría Gargallo el asunto, que tiene hasta cosechadora, mejor no hablar, que nosotros vamos en bici y si pinchamos, andando”. En suma, en todas casas cuecen habas.

Y ojo apuntaba y matizaba también Gargallo, porque aún podía ser peor, y es que había que tener categoría, pues existía a quien ni le daban un tocino, por miedo a que se lo comiesen,… “a nosotros mismo sin ir más lejos, de siempre los más pobres, que se ha muerto el animal, la patera, que ha cogido la solitaria, que no engorda… echa a buscarlo, nos lo hubiéramos comido para la Virgen por muy mal tiempo que hiciese para el tocino, que el hambre, no entiende de fechas”. Aseguraban unos y otros.

Cuando el que podía destetaba los tocinos ya con el buen tiempo, los ofrecía y siempre uno u otro se iba quedando con los animales, se los quitaban de las manos, los engordaban, y luego en el invierno, cuando los mataban, uno de los jamones había que dárselo a quien le había dado el tocino, y así todos contentos, en todas casas había algún tocino cojo, porque donde comen dos comen tres, ninguna deshonra fue y si criabas un tocino que no era tuyo, luego al dueño un jamón y para ti el resto. Aquí paz y después gloria, pues lo peor de la cría, siempre fue el aviar a los animales y el sacarles la corte, un día si otro también. A la hora de comer, la vergüenza aparte.

En fin, que si un tocino pequeño, costaba trescientas o cuatrocientas pesetas, lo que fuese, y un jamón, en aquel tiempo cien duros, si no tenias para comprar ni un tocino, menos aun para comprar un jamón, así que no te quedaba más remedio, si querías comer jamón y morcilla, que agarrar un tocino del señorito, por mas que fuese un botarate entriparrao, un farute de tres al cuarto y criarlo, y así todos contentos… todos comían.

FOTO: MISS MAYO 2011

Entonces, tal vez la cosa estaba mal, pero para lo de ahora, no quedan palabras. La cosa esta mal y peor que se va a poner, a decir de los optimistas.

Hace unos años, cuando empezaba la cosa de la tontería, “Hombre de Calamocha, tráeme un jamón”… traías un jamón, sin pata, sin etiqueta, cualquier cosas les servía. Todo eran elogios.

Luego conforme la tontería se hacía patente, iba cambiando la situación, “tráeme un jamón, de los buenos, de los que llevan pata”… Pero criatura, alma cándida, no eran buenos hasta ahora,, ignorante sin más, les decías, para que quieres un jamón con pezuña, si siempre se les corto, porque solo sirve para criar gusanos.

En el apogeo de la tontería, llego la cultura del pelotazo y el cueste lo que cueste, “tráeme un jamón pero ojo a lo que traes, que sea de Denominación de Origen, de esos que llevan la estrella en la carne, no en la etiqueta, que te estás pasando, que solo buscas tu comisión….”. Pero hombre, intentabas defender lo imposible, si no se ha hecho la miel para los morros del,… si hace cuatro días te comías cualquier cosa, y además yo ya me comí todo el jamón de zagal.

Ya instalados en la tontería, conocedores todos de lo que un jamon de D.O. es,…un paso más.

No hay tregua, que ya todo el mundo tiene un ordenador, y sabe buscar en el googel… y no basta decirles la mitad de lo que lees en internet es mentira y la otra mitad, tiene escaso fundamento en la realidad. No hay que irse muy lejos, baste el blog. Que entonces te dicen hasta en el Mercadona, lo saben, “jamón de hembra”, algo tendrá el agua cuando la bendicen, con la iglesia hemos topado. Es el fin. Ahora quieren jamón de hembra, D.O.

“Sabes, me comentan, dice internet que no solo el de hembra es mejor, sino que si además das con la pierna sobre la que duerme el animal, … es algo exquisito…El próximo que traigas, que sea de hembra, de la pata sobre la que dormía… “. La hembra coja.

“Y ahora te voy a explicar cómo ha de ser el jamonero, como se ha de cortar,… todo vamos, para que el jamón este aun mas bueno, de categoría”

Que la necesidad parece no tener límites y es lo triste de la misma, y la tontería, ni límites ni vergüenza, penoso. Que hoy a la hora de comer jamón, lo que menos cuenta es el hambre. Y las cosas, con gana, están mejor.

Saludos a la nueva seguidora del blog, gracias, pica en los enlaces de abajo.

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http://recuerdosdecalamocha.blogspot.com/2007/02/caf-y-guiote-en-el-hogar-de-la-tercera.html